toletvm

Ilusión

2009-10-12T20:15:00.002Z

1. f. Concepto, imagen o representación sin verdadera realidad, sugeridos por la imaginación o causados por engaño de los sentidos.

Embarcados en singular empresa, para nosotros, veteranos en las lides de la irrealidad, será como volver a caminar por Hertford...

Engañados en los sentidos, sí, pero acariciados en el alma por un sentimiento de común unión.

2. f. Esperanza cuyo cumplimiento parece especialmente atractivo.

Esperanza no albergamos mucha, sin embargo nos sobra compromiso.

3. f. Viva complacencia en una persona, una cosa, una tarea, etc.

Confiando en quien tenemos al lado.

4. f. Ret. Ironía viva y picante.
Es curioso que el fútbol nos una de semejante manera...

Cuando extranjero y enemigo eran la misma cosa

2009-09-01T17:30:00.003Z

Hubo un tiempo en el que las personas construían sólidas murallas rodeando sus poblados de casas circulares con cubierta vegetal. Murallas, torreones y bastiones que aún sorprenden hoy en día. Supongo una necesidad perentoria de mantenerse a salvo y de avisar a los vecinos y/o enemigos de la magnitud de quienes habitaban el castro.

El latín de los tiempos remotos no distinguía entre enemigos y extranjeros, utilizando la misma palabra para designar ambos significados, "hostis", palabra de la que derivan voces como "hostil", "hostilidad", etc.

Alguien que venía de fuera era un "hostis" mientras que un oponente también.

Supongo que hemos cambiado bastante.

1520

2009-08-12T09:57:00.004+01:00

En 1520 la ciudad de Toledo bullía albortada con el fuego de la rebelión, herida en su orgullo, despechada en el gobierno y humillada en sus privilegios. Un rey extranjero sin tacto político (la madurez y experiencias de este calibre se lo dieron más tarde) desautorizaba a la urbe toledana negándose a visitarla, prefiriendo pasear por los territorios del norte peninsular, pergeñando su nuevo gobierno, repartiendo cargos al margen del Consejo de Castilla entre sus favoritos foráneos e imponiendo impuestos para financiar su coronamiento como emperador de Europa, donde tenía su mente.

Toledo se negó a participar de los regios planes y no participó en las Cortes celebradas en Galicia al efecto de recaudar pecunio de castilla para las empresas europeas del rey.

Toledo sublevada, al igual que otras ciudades de Castilla, tras tomar los edificios públicos, incluido alcázar, puso al frente a Juan de Padilla, con el fin útlimo de devolver a Doña Juana su condición de Reina acabando con las aspiraciones flamencas de Don Carlos.

La osadía toledana llevó una expedición a Tordesillas donde aconteció una entrevista con Doña Juana, quien no apoyó abiertamente la revuelta pues no deseaba enfrentarse a su hijo.

Un año después el fuego toledano se extiguía en Villalar, en desigual batalla, con los cabecillas del desorden ajusticiados bajo hacha de verdugo.

Aquí

2009-08-08T17:24:00.003+01:00

Ondas de plata orlaban, crecientes, el lugar en torno al cual se había sumergido la piedra, a no más de diez varas en línea recta de la orilla. Pensaba mientras recogía un nuevo proyectil ,en lo fútil de su esfuerzo. Siempre quiso ser lo que ahora era. Toda una vida de sacrificio y entrega para llegar donde estaba: los éxitos los pondría el destino.

Lanzó la piedra con Fuerza. Fuerza pero también técnica, eso era lo que le había distinguido siempre y por lo que había recibido condecoraciones y distinciones a lo largo de su vida. Aún era joven pero en su rostro se adivinaban las facciones del desengaño.

Pensaba en ello mientras lanzaba un tercer guijarro, esta vez más lejos que los anteriores. La superficie especular del lago se estremeció de nuevo como si la hubieran acariciado, al recibir la piedra y flirteó contenta en amplias ondulaciones en todas direcciones.

- Llenarás el fondo, mi señor.- Se escuchó a su espalda.
- Mi señora, no la he oído llegar.- Dijo mientras soltaba la última piedra que había adquirido y se giraba para contemplar a la joven que se acercaba.
- Eres el mejor para el puesto, todo el mundo lo sabe.- Le acarició con la voz.
- Mi lugar está aquí, con vos. No deseo partir.

Esponsales

2009-07-31T12:30:00.004+01:00

Últimamente a la gente de mi alrededor le ha dado por casarse. No puedo ocultar un pensamiento triste por el hecho de compartir generación con esas personas en edad de merecer y uno alegre por saberlos contentos de realizar tan ¿singular? ceremonia.

Por ello hoy quería hablar de las bodas (y no temáis...):

En el siglo XVI los Austrias enseñoreban sus pendones por media Europa y América. La gente miraba bulliciosa ante las expectativas ofrecidas por el este siglo viejo que prometía prosperidad. En este siglo de incipiente renacimiento español, las familias hidalgas se tomaban muy en serio el asunto de los esponsales. Les iba la vida en ello, y si no la suya sí la de sus vástagos.

Encontrar un buen casamiento no era tarea fácil pues en aquellos tiempos la vida era dura de verdad y un buen marido o una buena mujer de la familia adecuada podía suponer la subsistencia o la mejora en la calidad de vida de uno.

Tanto es así que el proceso de casamiento se estructuraba en tres partes, señalando así la importancia del momento: capitulaciones, desposorios y velaciones.

Las capitulaciones consistían en la reunión de los ascendientes de los futuros cónyuges de modo que se negociaran las condiciones de la unión (dotes, rentas, cargos, títulos, ventajas, privilegios, etc). Digamos que era la firma del contrato y como tal dicha reunión terminaba con la emisión de un documento firmado por ambas familias donde se comprometía a los hijos a casarse con unas determinadas condiciones pactadas. Eran negociaciones que podían llegar a ser duras, en las que no intervenían los propios implicados (normalmente menores de edad) y de las cuales dependía en gran medida el bienestar, sobre todo económico de los futuros contrayentes. Con las capitulaciones una familia se aseguraba "la vez" frente a otros pretendientes.

Los desposorios consistían en un encuentro entre los jóvenes casaderos a modo de presentación (sí, podían no haberse visto nunca) y/o pedida de mano, en el que se oficializaba el compromiso.

Las velaciones hacen referencia a la ceremonia religiosa de la velación, en la que se celebraba la boda propiamente dicha, con su propia formulación, tendiendo un velo por encima de los contrayentes. Tras esto se procedía a la consumación del matrimonio, sin la cual podía llegar a ser considerado nulo. La ceremonia no podía realizarse en tanto en cuanto los contrayentes fueran mayores de edad según el derecho canónico (14 años en las mujeres y 16 en los hombres).

Fue esta la formulación que siguieron muchos nobles españoles como la entonces niña Dña. Ana de Mendoza y de la Cerda y el Ministro del Rey D. Ruy Gómez de Silva (24 años mayor que ella), garantizando rentas para el matrimonio, cercanía a la corte para ella, emparentando con los Mendoza él y cimentando una de las familias más prósperas del siglo.

Para más datos, estos señores fueron los Principes de Éboli.

Ve en paz

2009-05-04T10:37:00.003Z

En este instante ella está sola. Valiente, elegante y conocedora de lo que se trae entre manos. Soportando con profesional nerviosismo contenido el envite del tribunal y desplegando oratoria con humildad y sabiduría.

Atrás quedan las turbulentas aguas del desánimo dejando su estela en la superficie oscura. Ahora toca ejercer su majestad, obnubilar al respetable y recoger la corona.

La Senda del Dolor

2009-04-27T10:51:00.007Z

Se escuchaba el sonido del ambiente, similar a un continuo paso de aire por una tubería. Era un ruido de viento metal, mecánico, artificial. Espaciadamente una gruesa gota de agua ponía en algún lugar el compás de la melodía al chocar con un suelo encharcado. No había más luz que la que se filtraba desde la bocana del desagüe, de más de dos metros de diámetro. Llegaban apenas audibles los ecos de la carretera, a varios metros sobre el nivel del saneamiento urbano, donde vehículos anónimos cabalgaban veloces sobre el asfalto. Olía a tierra mojada y también a ropa sucia.

Se detuvo mientras los ojos se adaptaban a ver en la penumbra. No había fondo en el túnel, aunque el ruido inerte se percibía de las profundidades.

Una vez sus pupilas recibían todo estímulo lumínico restante, continuó de pie, inmóvil, mirando el extremo de la tubería y escudriñando su densa oscuridad. Continuó así largo rato, sin decidirse a dar un paso hacia el interior. Al cabo de cierto tiempo, giró sobre sus talones, dio la espalda a la oscuridad y salió hacia la luz de la entrada.

Sólo entonces fue cuando sintió miedo.

En forma de "H"

2009-04-21T17:51:00.005Z

¿Qué tienen esos edificios de largos pasillos y habitaciones a ambos lados, con sótanos siniestros, y plantas desoladoras, de luz mortecina, y sábanas blancas?.

No puedo evitar escalofríos al ver las camillas articuladas en luxación atroz, los interminables tubos por donde se escapa tu persona, las batas verdes, los botones de emergencia, las sondas, las conexiones al oxígeno, los vidrios tintados...

Estos edificios existen para recordarnos que estamos vivos, pero poco. No más de la cuenta y no por siempre.

Malditos y esenciales hospitales.

Síndone

2009-04-13T17:20:00.002Z

Existe una tela de más de cuatro metros de larga de un tejido natural, tipo lino, ajada por los años y desaparecida en sus pliegues, consumida por el fuego, que se custodia en la ciudad de Turín.

Dicen los escépticos que en ella pueden observarse, entre restos de sangre humana, la figura, como sobreimpresionada por una emulsión lumínica inexplicable, de un varón de un metro ochenta de estatura, delgado y de complexión fuerte, con marcas de tortura y signos de haber sido crucificado. Según estos estudiosos, el varón de la sábana fue golpeado en la espalda con algo flexible que le dejó decenas de marcas longitudinales sanguinolentas, fue coronado con algún tipo de casquete con filos punzantes, a juzgar por las heridas rasgantes en torno a la cabeza del sujeto. También fue atravesado en muñecas y pies por algún objeto penetrante. Fue golpeado en la cara tal y como demuestran las contusiones en el rostro. Por último puede justificarse la herida que presenta en su costado como un orificio oval producido por un objeto tipo lanza.

Es lo que dicen los escépticos...

No me abandones en el tedio

2009-04-10T22:42:00.004Z

Meditabundo. Analizando y procesando pensamientos con fruición.

Tengo mis días y hoy, será que es viernes santo, ha sido uno de ellos. Uno es mayor cuando la mayor parte de lo que se le pasa por la cabeza es pasado y no futuro (¿seré viejo ya?). Montañas de recuerdos se yerguen ante mis ojos en el ocaso del día de hoy y no le encuentro motivo. Hoy he viajado, he visto ruinas, he reído, he llorado (sin lágrimas), he debatido, he jugado, he sentido y he recordado. Los recuerdos son puertas que no se cerraron totalmente, entornadas por ignotas causas pero que aún dejan escapar su tenue luz desde el otro lado.

Esta noche, melancólico, pensaba en ese bosque estival de gratitud nunca devuelta y en aquella gruta donde brotaba el agua de la niñez, desde el manantial, a la que me aferraba fuertemente.

Ego Sum Lux Mundi

2009-02-23T12:27:00.004Z

Zozobra y esperanza. Duda y ansia. Caminan por mi mente estas y otras sensaciones cuando recuerdo lo que pudo ser y no fue. No fue, pero...¿no será?. Quizá "audaces fortuna iuvat" y entonces merezco lo que soy, ¿o lo que espero?.

A San Justino me encomiendo y al anhelo confío mi deriva.

¿Albergará mi cabeza la fallecida, pero tan viva en nuestra lengua?. Apostaré por un "si".

Naves ardiendo más allá de Orión

2009-02-12T07:47:00.005Z

Resultó una gran conferencia. Háganse la idea: un antropólogo, pero no uno cualquiera. Juan Luis Arsuaga, que para los que no le conozcan es el codirector del proyecto arqueológico de Atapuerca. Este señor, ilustre investigador, nunca suficientemente ponderado, ofreció ayer una conferencia en Toledo cuyo tema central era Atapuerca, aunque en la hora y cuarto aproximada que duró la exposición, la disertación se movió no sólo por el yacimiento (el cual es inabarcable en tan breve plazo) sino por los vericuetos de la antropología, los orígenes del hombre, la evolución de las especies, Darwin (por cierto, hoy es el Día de Darwin) y otros temas.

Puso especial énfasis en el privilegio de hallarse en Burgos tanta historia no escrita de nuestros antepasados. En la Sima de los Huesos, por hablar de uno de los sub-yacimientos que componen Atapuerca, se acumulan restos humanos de hace medio millón de años (no queda sino estremecerse). Pero la cosa no queda aquí, sino que además de ser restos tan antiguos, se conservan en un grado de perfección que ni en las mejores fantasías de un arqueólogo/antropólogo pudiera darse. Más de treinta individuos de diferentes sexos y edades, acumulados en estratos en el fondo de un cuello de botella, en la oscuridad de una cueva en la Sierra de Atapuerca. Hablamos de esqueletos completos de hace 500.000 años... Otros restos hallados nos remontan a hace un millón de años.

Somos pioneros en la investigación de esta franja de la historia gracias a este yacimiento de relevancia mundial.

Podría contar con todo el detalle que recuerdo lo que el señor Arsuaga expuso ayer en Benacazón, pero el motivo de esta entrada no es tanto la conferencia en sí (con la que quedé encantado a pesar de tener que lidiarla de pie en toda su duración), sino la pasión con la que este profesional de la docencia y la investigación consiguió exornar la charla. No sólo demostró oratoria y conocimiento, sino felicidad por dejarse su vida estudiando fósiles de nuestros antecesores. Este hombre culto es feliz y lo transmite con vehemencia en cada una de sus palabras. Fíjense: Antropología.

Siento profunda envidia por ello.

Natalicio arrimado

2009-02-05T11:42:00.004Z

Once. Número primo que en mi caso supone la suma de dos y nueve. Dos y nueve también hacen veintinueve. Éste es un número atemperado, con fecha de caducidad en el dorso. Es decano pero no decadente. Mi omega lustral.

Suficientemente grande y aprobadoramente bisoño. Tiemblo de impaciencia por bailar contigo, mientras aguardo, soñador, no tener que cruzar acero con vos...

El mal de Caín

2009-01-23T12:51:00.008Z

Cuando ella se sentaba en una mesa del comedor, las demás se levantaban tras dirigirle un rictus despreciativo. Algunas veces le volcaban la bandeja entre carcajadas o le pegaban chicles en el pelo aprovechando la fila del autoservicio. En el patio paseaba, hermosa en su soledad, hasta que algunas de las otras se cruzaban voluntariamente con ella para importunarla con palabras groseras y perturbarla con amenazas dolientes.

En el autobús de vuelta a casa, en ocasiones era áun peor y la hora y cuarto hasta su barrio se convertía en una oleada de menosprecios indecentes que le producía un miedo inclemente.

Cerraba los ojos habitualmente cuando se acercaban, lo que provocaba en las demás una sucia hilaridad que les servía de aliciente para la ingeniosa humillación que vendría a continuación. Llegaron a romperle el uniforme del colegio de un tirón y en una ocasión se lastimó una rodilla al ser empujada por la escalerilla del autocar.

Por las tardes lloraba a escondidas y esa noche se acostó deseando su muerte. Quería que todas desaparecieran, que dejaran de atormentarla. Con ese pensamiento se durmió y en las profundidades del sueño, escuchó rugidos monstruosos, sintió calor lacerante y despertó por la mañana empapada en sudor.

Se duchó, se vistió con el uniforme del colegio, recogió los libros y los metió en la mochila. En la cocina le esperaba el desayuno: como todas las mañanas su madre se lo dejaba preparado antes de acudir al trabajo. Trató de recordar lo que había soñado pero no le fue posible. Un escalofrío le recorrió el cuerpo. Encendió la televisión mientras bebía un vaso de leche con mecánico tedio. Otra mañana infernal en el instituto le esperaba impaciente...

-"Comenzamos el informativo regional de la mañana anunciando un trágico suceso: seis adolecentes de entre 14 y 15 años han sido halladas muertas en el parque. Les prevenimos que las imágenes que van a ser proyectadas a continuación pueden herir la sensibilidad..."

En las imágenes, reconoció con estupor a las chicas que le agredían continuamente. Estaban tiradas en el suelo apoyadas unas en otras. Sangraban por los oídos y tenían quemaduras por todo el cuerpo.

No pudo evitar sonreir mientras apuraba el vaso de leche y recordaba punto por punto lo que había soñado esa noche.

Al norte del futuro y al sur del pasado

2009-01-21T17:36:00.009Z

Cuando era, tenía un refulgente esplendor acariciándome el perímetro. Sin nimbo pero alado, volaba despierto, soñaba deprisa y vivía con exorno. Una vez vencí, otra vez salvé, muchas ayudé, todas me deshice y alguna acerté. Un botón y convocaba, un lugar y corría, un pensamiento y néctar ilusorio.

Nada necesitaba, pues nada quería, pues todo veía. Moraba tornasolado, convenía gigantes, acordaba paces, manchaba de arena los suelos. Agotaba las reservas, concertaba provisiones, añileaba cielos grises y realizaba magia de cartón.

Velaba, ceñía. Jugaba. Maravillaba de pies y manos, hice sonreír, me aceptaron los convictos, me retuvieron por amor, me hicieron cantar, me besó la tibieza y obtuve la corona cívica.

Presentí el presente. Presenté mi ausencia y desapareció el sortilegio.

De caramelo

2009-01-13T11:54:00.005Z

Gateaba con esfuerzo tras el envoltorio rojo. Sería de fresa, seguro, y estaba allí en el suelo, a apenas unos pasos de distancia. Si tuviera las piernas más largas o los brazos más fuertes ya lo habría tomado y ahora estaría saboreando el azúcar con los ojos cerrados. Pero tenía que gatear aún más para llegar hasta él.

- Un poco más, vamos.- se animó. Avanzo, lo cojo, me lo como y ya está.

Una vez sobre el caramelo extendió su bracito para cogerlo, se peleó con el envoltorio hasta que tras varios minutos consiguió retirarlo y se lo metió en la boca...

Al otro lado

2009-01-13T11:47:00.003Z

Estaba oscuro al otro lado. Buscó con la diestra el interruptor de la luz pero no lo halló. Un cierto cosquilleo nervioso le invadió un instante, pero sobreponiéndose al miedo entró en la habitación. Delante todo era oscuridad plúmbea. Quién sabe qué ocultarían esas sombras siniestras. Alzó los brazos para cubrirse de un posible golpe con algo, esperando que no fuera alguien. Cuando se disponía a dar un paso para avanzar hacia el interior de la sala, tuvo una idea: extendió el brazo izquierdo hacia el mismo lado y tocó la pared, al otro lado de la puerta que acababa de cruzar. Un sonido plástico apenas audible convirtió las sombras en luz. Había encontrado el interruptor y la sala se percibía nítida y vacía de problemas.

Valedor

2009-01-12T15:50:00.006Z

Tenderás tu mano y no serás profesional. Ejercerás liderazgo y no jefatura. Te pondrás de parte del que tiene que perder. Hallarás lo escondido. Abogarás por lo perdido. Caminarás entre turbulencias en sentido contrario, pero en la dirección correcta.

Hoy mirando a través del hueco que una vez fue nudo en la tablazón putrefacta de aquella pared, hacia el interior, he visto humanidad.

Jinetes Negros

2009-01-09T17:25:00.008Z

Pido perdón. Quebró mi escudo y no pude defenderte. No estás y sin embargo me avergüenzo porque en alguna parte me miras con tus ojos profundos y siento el reproche en ellos. El destino juega, azaroso, y dispone de todos a voluntad siniestra. Destruye reinos de ensueño en parpadeos, desmorona castillos construidos con sólida piedra y reconduce vidas enteras forjadas en la rectitud del acero doblándolas con una única contracción estéril.

Ab Urbe Condita 2761

2008-12-31T21:28:00.003Z

Se termina. Al fin. Vete lejos, desaparece en la niebla del anonimato y nunca vuelvas. Llévate contigo tus insidiosas pretensiones. No te dejes ninguna de tus pertenencias. Volatilízate en una explosión con hongo nuclear incluido si quieres. Vaporízate en cristales de agua. Me da igual, hazlo como quieras, a lo grande o por la puerta de atrás... pero deja de existir. No tienes elección, además. En apenas hora y media serás historia, de la mala, de la que escriben los que cuelgan a los héroes. Tu recuerdo será mínimo y amargo.

Expirarás como mereces y yo mismo te daría la estocada, si pudiera.

Alejandro Magno, Pirro y yo

2008-12-24T21:55:00.003Z

Como en otras ocasiones, no tenía muy claro qué hacer esta noche. No amigos, no princesa. Me he puesto a escribir casi forzándome a ello pues una vez las palabras van saliendo, el tiempo se torna melodioso y mi alma palpita, presumida.

No parece que estos vacacionales días vayan a deparar nada especial, al menos no eso que espero desde niño, para lo que mis sueños me han preparado. Sin embargo son muchos días para que caigan en el olvido. No obstante son los últimos de éste, el, seguro, peor año de los veintiocho que sostengo. Diría ahora que 2009 va a ser diferente, pero no tiene por qué. Dependerá del azar, del destino, de los designios de un Dios o de la suerte. Quizá el año próximo restauraré un castillo, o seré temible espada en mano, protegeré a los débiles y cabalgaré por los campos de este Reino de Toledo que clama por ser rescatado. Tal vez no sea así y vuelvan a apresarme en las tierras del Mal, torturándome con estridentes risas que suenen a lamento, para luego enfermar por largo periodo. Quién sabe.

Sólo puedo controlar lo que pienso, ni tan siquiera lo que hago. Mis pensamientos son enteros, completos, demasiado lúcidos para lo que no deseo y un tanto abstrusos para lo que creo.

Resplandecería en otro momento, otro tiempo, otro lugar o entre otra gente. Supongo que Alejandro, Pirro, Aníbal, César y Escipión sabrán perdonarme.

Toledana y Vizcaína

2008-12-22T22:40:00.005Z

Como si de otro tiempo se tratare, hoy me he visto empuñando una espada y una daga, asaltando en buena lid con un digno rival. No era en la penumbra del Cristo de la Calavera, ni tras la tapia del convento de Jesús y María, ni estábamos embozados en capas. Ya hubiera sido pedir demasiado...

El lance ha tenido lugar en un gimnasio, en el colegio de Tavera, donde unas amables y desprendidas monjas permiten su uso para nuestro marcial disfrute.

Encadenadas, reparos, atajos, quites, libramientos, diversiones...y compases, miles de compases bien ejecutados.

Combatir con una ropera y una daga, para el que no lo haya hecho nunca, es como bailar un vals: la mano derecha va a la cintura de tu pareja de baile y la izquierda a su derecha. Es igual pero con espadas. La cintura es la ropera propia, la daga rival y la linea colateral izquierda del oponente. La mano es la daga de uno, la ropera del compañero y su colateral derecha. El baile es de cuadrado, con mecimientos de cuna laterales.

Es hermoso, aterradoramente hermoso.

Jaculatoria

2008-12-17T09:17:00.003Z

Levanta la mirada, afirma el ánimo, equilibra tu cuerpo, desahucia el miedo, enfría tu mente, templa tus pies, ten fe y persigue el Bien.

La Dama y la Escalera

2008-12-14T13:49:00.004Z

La madera crujía, polvorienta, bajo las tenues pisadas de la dama que ascendía por los peldaños de la escalera. Las pisas presentaban concavidad debido al desgaste provocado por el uso. Se veían agrietadas, desajustada la tablazón por acción de los cambios de humedad. La escalera, que se enroscaba en ligera curva hacia el piso superior, presentaba una balaustrada de madera de bella factura, con filigrana imposible y decoración vegetal, toda cubierta de polvo y con pérdidas de piezas, bien rotas o carentes de trabazón. El pasamanos, en altorrelieve, escamado como la piel de un dragón ascendía ingrávido pandeando allí donde su soporte había desaparecido.

- Fue una escalera hermosa- pensó la señora mientras alzaba el vuelo de su falda para no mancharlo de suciedad durante el ascenso.

Olía a cerrado y la luz, cobarde, filtrada con timidez extrema por un agujero en la pared, iluminaba precariamente la estancia en doble altura.

La mujer se detuvo en el rellano, que a medio camino entre plantas se extendía unos pocos metros cuadrados, para observarse en el espejo colgado de la pared. Consiguió adivinar su silueta, apenas una sombra tras la película de polvo asentada en la superficie del cristal.

- Fui una joven hermosa- pensó mientras encaraba el último tramo de la escalera.

Una puertá se cerró arriba en algún lugar del piso superior, mientras un sonido de pasos cruzaba sobre su cabeza.

En el desembarco de la escalera, bajo el umbral del portón abierto en su totalidad, apareció la figura de un hombre, ensombrecido por las leves condiciones de iluminación. Sin embargo, a la dama no le hacía falta más luz para saber de quién se trataba.

- Fuiste un hombre hermoso- dijo en voz alta sonriendo, mientras subía apresurada los peldaños que los separaban.

Once sobre diez

2008-12-02T08:16:00.003Z

Cuesta notable esfuerzo llegar tan alto. Algunos dirán que es suerte pero yo opino que es mérito. El mérito del sacrificio. Pero no sólo existe el mérito, sino también superiores dotes intelectuales que nada tienen que ver con él y que, atesoradas en pequeño y espléndido continente, no tienen igual.

Me quito el sombrero, tiendo mi espada, doblego mi voluntad ante vos...

Once sobre diez, doctora. Enhorabuena

Estólido

2008-11-27T13:38:00.002Z

Hoy he descubierto una nueva y extraña palabra del idioma español. Es la que da título al texto.

Me sorprende el gran número de palabras que aguardan en la penumbra (la mayor parte de las veces en la más oscura de las sombras...) a ser descubiertas. Me parece a veces que tenemos palabras para describirlo todo pero no las conocemos. La manida afirmación "no se puede expresar con palabras" o "no hay palabras para definir esto", se hace pequeña cada vez que encuentro un nuevo vocablo y acaba por desaparecer cuando uno escucha o lee a ciertas autoridades en la materia lingüistica.

Ya lo creo que se puede expresar todo con palabras. Somos nosotros los que no sabemos hacerlo.

Aller

2008-11-26T11:21:00.011Z

En un concejo de la montaña asturiana, cerca del puerto donde la nieve forma Fuentes en el Invierno, existe un camino en cuesta, mal pavimentado, que asciende, pesaroso, hasta una aldea apenas habitada la cual posee un árbol centenario. Es un Tejo, rodeado por un inmenso alcorque de obra con poyo para sentarse. Custodia la entrada principal de la pequeña iglesia que en otro tiempo supongo bulliciosa los domingos. Es un ejemplar magnífico que da sentido al lugar.

A medio camino entre esta aldea y un pueblo que comparte casi literalmente mi segundo apellido se ubica un villorrio, con el gentilicio de un santo, que alberga una casa de tradición astur, desvencijada y cubierta de polvo. La propiedad incluye un hórreo de madera sobre pegoyos de piedra. El silencio allí es plomizo y el ambiente huele a campo, a reses y también a húmedo. La casa es un sueño de mampostería y madera, que se resquebraja como acero mal templado.

Al otro lado del río que da nombre al concejo (un nombre pretérito, precioso...) en lo alto de un cerro imponente, aparece una aldea fantasma con nombre de bruja. No está habitada pero parece que merodeara alguien allí sin dejar ser visto. Las puertas de las contadas casas están entreabiertas y las contraventanas chocan con los muros agitadas, nerviosas. Asusta y remansa a partes iguales ese lugar.

Muy cerca de allí y formando parte del entorno del concejo que es objeto de estas líneas, encontramos una capilla en mitad de un camino. Tan sólo es una cubierta de tejas sobre estructura de palos de madera, con una imagen de la virgen entre muros, rodeada de velas. Como antaño.

Tal es el lugar que describo, donde los caminos terminan, allí donde nacen los ríos, las majadas son infinitas y la estrechez de las brañas invitan a mirar por una ventana empañada.

Eficacia, Jerarquía y un montón de mierda seca

2008-11-25T13:07:00.004Z

No queda sino caer en el desánimo tras observar detenidamente la condición humana.

No busques ayuda en nadie que pueda beneficiarse de no prestártela, incluso no la busques entre gente que no tiene nada que perder contigo. El mundo cotidiano está colapsado de hombres y mujeres que te devorarían si no tuvieran qué comer, que pasarían por encima de ti si te interpones en su trayectoria, que empujarían tu ascenso aún a sabiendas que tus dedos pueden resbalar en la roca y dar con tus huesos en el vacío.

Es demencial lo poco que le importamos al resto. Estás solo, desarmado y aturdido, en el centro de una guerra sin cuartel, donde no hay lugar donde esconderse.

No hay unión, ni integración, ni identificación, ni profesión, ni orgullo, ni moral, ni honradez, ni justicia, ni siquiera hay imparcialidad. Sólo hay basura, mentira y dinero. Éste es el mundo que pisamos, por culpa de nosotros mismos y del que no podemos escapar sin salpicones de excrementos.

Os detesto profundamente. Sea anatema vuestra iniquidad. Me gustaría emplazaros a una justicia universal que sé que no tendréis, pues con absoluta impunidad seguiréis haciendo este mundo peor, mientras vuestras carcajadas gorgoteantes desazonan el espíritu de los que pudieron ser, recua de estómagos agradecidos.

Pregnancia

2008-11-13T21:51:00.005Z

Existen en la naturaleza formas, criaturas, movimientos, sonidos, composiciones... que son hermosas. Me pregunto cómo la belleza tiene en mí tanta capacidad de embeleso. Intento racionalizarlo pensando en términos literarios: la palabra hermoso viene de "fermoso" y ésta a su de vez de "forma", es decir, que algo bello es lo que "tiene capacidad de contener forma".

Entonces, me pregunto, si me gustan las cosas hermosas por su capacidad de contener forma (esto recibe el nombre de pregnancia). Pienso en unos labios de mujer, una sonrisa, un cabello, y la definición encaja. Capacidad de forma, entonces.

Las formas bellas de la naturaleza tienen un valor añadido. La belleza no abunda en nuestro mundo, por eso un rostro bonito, unas manos delicadas, una piel blanca, unos ojos abisalmente azules o borealmente verdes, llaman nuestra atención poderosamente, por su pregnancia, consiguiendo que atribuyamos bondades prejuiciadas a su portador.

Quizá los que no contemos con esa belleza valoremos especialmente a quienes la portan.

Bellum-i

2008-11-10T15:50:00.002Z

La guerra no es como aparece en los libros. Mi educación de caballero me ha llevado a soñar con cargas, batallas, espadas, gloria y triunfos. Canciones trovadas, códices miniados con mi blasón y leyendas épicas que me conviertan en inmortal.

Sin embargo hoy he visto la guerra con mis propios ojos y está lejos de aquellas bellas ilustraciones de caballeros de brillantes armaduras que hojeaba de niño en aquellos tomos forrados de piel de cabritilla, al calor de la chimenea de la biblioteca de mi castillo.

Un mito menos.

Maestría

2008-11-03T15:55:00.006Z

Conocí en una ocasión a un hombre excelso. Miraba siempre al frente, hablaba con la honradez que da estar en posesión de la verdad y conseguía que la espada flotara en sus manos. Sus desplazamientos eran compases de baile, su palabra sólo decía la verdad y su corazón sólo conocía la virtud.

Si su espada hubiera defendido al desvalido y su ira aniquilado al malvado hubiera pensado que vivía dentro de una leyenda épica fantástica, y sin embargo, por fortuna, formaba parte de la realidad.

Círculo de Poder

2008-10-29T12:10:00.003Z

Hallábanse unidos en amplio círculo, entrelazadas las manos, los ojos cerrados. Poderoso hechizo el que invadía a los presentes cuando al abrirlos, el entorno había cambiado: mares insondables azul añil, bosques legendarios, tormentas en la oscuridad, criaturas antagónicas, defensas del último bastión, geografías fantásticas más allá de la razón y pasiones desaforadas dentro de una armadura de honor.

Pasados los lustros, el círculo existe, pero los integrantes ya no se toman de las manos ni cierran los ojos. El entorno es real a retazos y en parpadeos se siguen desafiando las leyes físicas.

Sistemas

2008-10-29T11:58:00.004Z

Nerviosismo inexistente en un sistema que no funciona. Kilómetros de cables y conexiones que no se tocan, pero que transmiten información, en ocasiones falsa. No es fácil identificar la verdad entre tanto caos. Ni siquiera es sencillo aislar la mentira y controlar su incidencia.

Cuando la máquina amenaza con dejar de funcionar entonces aparece el miedo. Miedo en una máquina. Es el miedo el que puede con la instalación, el que hace quebrar el sistema.

Un motor en marcha recién estrenado funciona sin problemas durante múltiples décadas sin necesidad de reparación y sin embargo la fuente de alimentación no deja un funcionamiento limpio porque los circuitos no conexionan. La red se colapsa y seguramente haya que formatear, pero esto lleva tiempo...mejor acudiremos al servicio técnico.

Españoles en la Mar Quiero...

2008-10-29T10:40:00.005Z

Toda la jarcia desparramada por la cubierta principal del buque, en traba solidaria con los trozos de madera arrancados de mástiles y barandas, no paraba de resbalar por la superficie del último puente, arrastrando con ella, por igual, pedazos de velamen, cuerpos inertes, chorreras de arena mezclada con sanguinolentos líquidos y marinos y soldados que se aferraban tanto a la vida como a cualquier punto que les asegurara el equilibrio. Tablas, palos y astillas llovían en gruesas capas junto con las finas salpicaduras de la espuma marina.

De los tres palos, sólo mantenía la verticalidad el de Mesana. El Mayor había desaparecido por completo en una explosión de madera quebrada y del Trinquete quedaba el muñón del primer tercio del mástil. El Bauprés seguía hendiendo el oleaje, partido por su base, con todo el trapo flotando sobre la superficie enfurecida del mar.

En la Toldilla aún peleaban, sable, pica o chuzo en mano unos pocos miembros de la tripulación, que a juzgar por su aspecto, ni eran oficiales, ni siquiera soldados profesionales de la Infantería de Marina. Más bien peleaba la marinería, la chusma de a bordo. Quizá algún cargo dentro la jerarquía del navío, pero no podía distinguirse por la suciedad, la sangre reseca y los jirones que todos presentaban en su aspecto.

El combate había comenzado con el toque lejano de una campana seguido de un fuerte estruendo de explosiones cañoneras en la lejanía, que se convirtieron en el infierno al impactar las bolas y cadenas en casco y aparejos. El capitán de Mar y Guerra mandó virar por avante y enarbolar la bandera, inclinando el buque para ofrecer el costado de babor al enemigo que salía de entre la bruma matinal. Hubiera sido una maniobra táctica perfecta, de hecho lo fue en su ejecución, de no ser porque a popa apareció un segundo navío de línea perfectamente orientado, con las portas abiertas, los cañones humeantes prestos para disparar y las velas bajas recogidas como se tiene por costumbre en la guerra en el mar. Al Capitán sólo le dio tiempo a ver la bandera que enarbolaba este segundo navío antes de desaparecer por la borda con múltiples heridas de metralla y agujas de madera: Inglaterra.

Así continuó el desigual combate, siendo el barco, que era español para más señas, cañoneado desde dos frentes en hábiles maniobras de los extranjeros, hasta que cesando la actividad humana en el buque asediado, los de Albión decidieron tomarlo al asalto. Fue entonces cuando un grupo de supervivientes a la carnicería provocada por los cañones se levantó del suelo de cubierta, donde permanecían guarecidos, con su armas empuñadas, prestos a vender sus vidas al mejor postor.

Me gustaría contar que rechazaron el abordaje y salvaron el barco, volvieron a casa y contaron su gran victoria, pero ya se sabe: "españoles en la Mar quiero y si es en Tierra, San Jorge nos proteja".

El Ave Fénix

2008-10-24T11:46:00.003Z

Por la ventanilla se apreciaba el paisaje, como en una fotografía movida, en visión telegráfica, como si de cine se tratara. El tren ya no traqueteaba como antaño, no emitía los sonidos industriales del pasado y no presentaba el halo romántico de viajar por las tierras de la región mirando a través de la ventana, en lento discurrir de imágenes. En ocasiones, incluso, la descompresión al paso por un túnel hacía tapón en los oídos.

Sin embargo, los 25 minutos de cabalgada veloz traían noticias de fábula, como carro tirado por renos en Navidad. La magia del ferrocarril esta vez estaba dentro de los vagones y no fuera.

Una princesa de bucles quiméricos, atendida por cohorte de seres feéricos, se acercaba en impaciente cuenta atrás...

El Camino de la Espada

2008-10-13T11:33:00.004Z

En ocasiones recto hacia la infinidad, a menudo en la tiniebla, un corazón puro emerge vencedor de entre la multitud mareante. Su montura, gallarda, le confiere majestad al individuo, su irradiente poder acrecienta su gloria y su confiada mirada adelante presagia su destino dadivoso. Sin embargo es la espada que lleva al cinto lo que le iguala a los demás hombres. Con ella es un caballero pero también un humano. Puede utilizarla a voluntad y es en esta decisión donde radica la nobleza del héroe o la vileza del malvado.

No es el arma más usada, ni el más efectivo, si siquiera el más fácil de utilizar, ni tampoco el más devastador en combate, sin embargo, durante siglos, la espada ha representado una clase guerrera, una clase NOBLE (con mayúsculas) y una causa justa.

El Camino de la Espada te hace mejor persona.

La llanura de Liann-Ar

2008-10-02T07:45:00.012Z

Su contoneo era insultante. Hubiera sonrojado al hombre que respiraba con dificultad, tendido en el suelo, de no encontrarse luchando por su vida. La mujer era aterradoramente bella, con finos rasgos en el rostro. Por todas partes la piel nívea, cubierta de gasa negra, como nubes de tormenta. Su mueca era seductora, sus ojos, del violeta de las Auroras más allá de Borealis, escondían una oscuridad tal que cualquier criatura salida del Caos se hubiera postrado ante semejante siniestra majestad en la mirada. Los cabellos eran sólidas cintas de perfección sin luz, hasta la cintura, nunca recortados.

Lanzó un beso al soldado, que en esos momentos se incorporaba con dificultad, y acto seguido se elevó en el aire entre cánticos susurrantes, los brazos formando una cruz con el cuerpo, mientras era envuelta por hebras violáceas.

El marine, recuperada la verticalidad, buscaba de reojo sus armas, mientras contemplaba fascinado la excelsa criatura que tenía sobre él a varias varas de distancia en línea recta. Ni siquiera iba armada. Estaba claro que con algún herético sortilegio había anulado en parte el soporte vital de su servoarmadura de ultramarine y por ello le costaba respirar.

Ni rastro de su unidad, abatida kilómetros atrás mientras reconocían a la máxima velocidad que permitían sus motocicletas de asalto la extensa llanura de Liann-Ar, plagada de grietas kársticas que surgiendo de la nada se habían ido tragando a su capitán de escuadra y al resto de hermanos.

El comunicador debía haber sido desinhibido en su frecuencia pues no podía pedir apoyo aéreo. Era casi cómico: cientos de hermanos en la seguridad de la flota que orbitaba alrededor del planeta y a una sola llamada que hubiera plagado de cápsulas de despliegue rápido la llanura y sin embargo allí en la más absoluta soledad desarmado, incomunicado, sin apenas soporte vital y con un único enemigo al que no podía hacer frente.

La arrebatadora mujer de la raza de los Eldar cantaba en voces andróginas y los lazos de energía malvas crepitaban a su alrededor.

El ultramarine corrió en su dirección gritando algo que no pudo escucharse tras el chasquido del relámpago que sacudió su cuerpo, dejando su armadura con un gran agujero en el pectoral y al hombre yaciente, para siempre.

Sin Juegos No Hay Futuro

2008-10-01T21:50:00.004Z

Dulce néctar envenenado el que circula por mis arterias. Es multicolor, cambiante, iridiscente. No es ponzoñoso pues siento su tibieza. No es un tóxico bebedizo pues no lo he ingerido y no siento dolor. Ha latido, en hibernación, durante una década y ahora se derrama por las venas como fuerza primigenia.

Bebí de su manantial en catarata paradisíaca durante la pubertad y su narcotizante efecto, apagado con los lustros, ruge en mi interior en floración germinante.

Existen cosas que nunca deberían ser alteradas.

En el Corazón de la Puerta de Tannhäuser

2008-09-23T14:43:00.006Z

Allí fuera hace frío. Se escuchan los gorgoteantes latidos de los Soles, exhaustos de irradiar, sin apenas calentar sus haces de energía. En este espacio de no materia la atracción centrípeta es insolente, invencible. La velocidad y el tiempo no tienen sustento, estás solo, sin compañía.

Allá abajo, o quizá arriba (desde el Centro del Cosmos eso no importa), la vida fluye caótica, ajena, impersonal.

De pronto se siente un impulso eléctrico que llena de calor la actividad corporal y como rayo tractor te succiona hacia lo que debe ser tu destino.

Al - Mansur

2008-07-02T11:42:00.003+01:00

Desatadas las pasiones, liberados los miedos, deshechas las cadenas. En el campo de batalla la victoria ha sido total. No hay bajas, no habrá viudas, ni hijos a quien llorar ni maridos a quien anhelar. El Rey sonríe al ver a sus caballeros cantar en grupos, ondear los estandartes, tocar los címbalos y zanfonas, cabalgar en círculos, erguirse sobre los cuartos traseros de sus monturas y ofrecerle las espadas a su señor.

Lucen espléndidos la armadura y el blasón de la Rosa y el Compás sobre la impedimenta del Monarca. Habrá grandes fastos, un torneo y un reencuentro ansiado con la Reina, a la vuelta a las Tierras del Ensueño. Gobernará con justicia y eficacia, erigirá nuevos templos y conmemorará este día grato forjando un yelmo que ceñirá en los desfiles. Nunca más habrá guerra.

Para el que aún no se haya enterado todavía, Al-Mansur significa "el Victorioso", y eso es lo que soy yo en el día de hoy.

Que su sufrimiento se equipare con su traición

2008-06-11T19:07:00.002+01:00

Lloraba sin lágrimas, la lengua hinchada. El dibujo de los labios era una macabra pústula de deforme costra. El ojo izquierdo forzosamente cerrado en una infame escara de sangre seca. El derecho semiabierto, dirigido hacia el piso, semimuerto. Carne inerte donde antes había estado la espalda, plagada de llagas por hierro candente. Laceradas las muñecas allí donde el cepo de metal presionaba. Tendida sobre polvo y mugre, en descoordinada planta, yacía. El vestido hubiera sido espléndido de no verse rasgado, macilento y casi tan muerto con su portadora.

Olor a muerte. El silencio se abría paso entre ásperos jadeos unidos a la vida por una delgada fibra a punto de quebrarse.

- ¿Cual es su culpa?.- la voz era ronca.

- Quiso ser Reina por un Día.- rió entre dientes una segunda voz masculina.

- Era hermosa. ¿Era necesario hacerle esto?.-

- Los traidores aprenderán a temernos.- escupió mientras pateaba el cuerpo moribundo. Un gorgoteo ocluído invadió el bulto que era la criatura que agonizaba. Sonó grave, pero desmotivado.

- Es una Reina. Era la Reina. Tu Reina. Ninguna Reina merece morir así.

- Que su sufrimiento se equipare con su traición.

Deceso de la Luz

2008-06-10T14:28:00.006+01:00

- Cientos, Alteza. Arriban a nuestras costas sin oposición. No se puede organizar la defensa... se derramaron durante la noche por decenas en nuestras playas, simultáneamente... Han tomado el Paso, la Fortaleza y el Puente y se disponen a sitiar la Ciudadela. Ni siquiera podemos evacuarles, Alteza... controlan los caminos, han desvíado el río, infectan la alameda...hemos fracasado, Señora...

- Sólo existen dos constantes en la vida, Capitán. Son el fracaso y la muerte. Ya sabes lo que has de hacer llegados a esta situación...

- Alteza... no creo que...no es...

- Es una orden, Capitán.

- Sí, Alteza...

El Círculo de Fuego

2008-06-09T19:31:00.003+01:00

Llamas en la penumbra. Fulgores crepitantes que el viento avivaba se deshacían en elevación hacía el lóbrego cielo, liberados en lenguas ardientes. Una cara ambarina observaba más allá del círculo, desde su centro, hacia la oscuridad cambiante, tras la cortina de fuego, la armadura inerte, que aún espada empuñada, yacía estéril, abollada y prona. Se deslizaban sobre ella en macabro espectáculo las informes siluetas de negro gas, como humo, que invictas, acababan de segar el aliento del caballero.

Mientras las llamas de cobre no exhalaran su rendición última, sobreviviría. Después llegaría el final.

La oscuridad transportaba murmullos inicuos de atormentadora cadencia que obligaban a la doncella a cubrir sus oídos en desesperado trance. Lloraba con denuedo lágrimas que diríanse de fuego, de cristalinos reflejos anaranjados, aúreos y aloques, en tormento desconsolado.

Apenas quedaba del círculo ardiente una delgada línea, de breve altura, consumidas las llamas por el tiempo y la desesperación.

Desconsolada, la dama se cerraba sobre su regazo. Ya no miraba a la penumbra sino hacia el piso de hierba negra.

Las siluetas de sombra aguardaban con paciencia delirante, rodeando el fuego, desvaneciéndose por momentos, pasando del negro mate, al negro vivo, sin grises.

Cuando el fuego se había consumido, en la inmensidad de la noche sobre la pradera podía verse una figura de mujer recostada sobre sí misma, arrodillada en el centro de un círculo de ceniza, con las manos tapando los oidos, estremeciéndose por anárquicos espasmos, llorando doliente. Más allá, un caballero enfundado en lo que fue una soberbia armadura, yacía, el yelmo contra la hierba, exánime. No había sombras danzantes, ni susurros en la oscuridad, sólo miedo.

Cuando miraba el manantial

2008-02-25T12:33:00.008Z

¿Dónde está el Camino de Hierro que me lleva a Tierras de Esperanza?
¿dónde queda el Lago Brumoso de los Tiempos Imperfectos?,
¿dónde llevan los días de Historias Fantásticas?,
¿dónde volaron las Palabras Verdaderas?,
¿dónde termina el rol en todo su poder?,
¿dónde quedó la Potencia del Anhelo?,
¿dónde va este año sin Derrota?,
¿dónde te Espero?,
¿dónde?

La Yegua no cabalgará más

2007-11-08T18:18:00.000Z

Abrió los ojos y miró en derredor. Estaba sólo. Reconoció entre los demás soldados caídos a sus hermanos, caballeros del reino como él. El blasón del pecho, un caballo rampante otrora color marfil, apenas se distinguía en la sobreveste de los milites, oscurecido por el barro, ensuciado por sangre seca (casi nunca enemiga) y ocasionalmente ajironado por las armas.

Se puso en pie. Estaba vivo pero no sentía especial regocijo por ello. Había asumido hacía tiempo la muerte, por lo que a efectos psicológicos ya estaba muerto. No sentiría la angustia del fin, pero tampoco la de continuar con vida.

Invierno en la Fortaleza

2007-10-20T15:37:00.001Z

No se apreciaban luces tras los gruesos vidrios. No había el bullicio que en otro tiempo sorprendía al viajero despistado. Tras los muros de la fortaleza reinaba el silencio inerte que da paso al invierno. No había soldados en los adarves, ni humo en las chimeneas. No relinchaban los caballos en los establos, no se atisbaba vida en el interior del Castillo de la Fascinación.

Sin embargo el edificio lucía espléndido, evocador, desafiante, misterioso, provocador...

No quise detenerme ante sus puertas por temor a los demonios del pasado, sin embargo me resultó imposible no mirar mientras pasaba, reflexivo, la imagen yaciente de la primavera que en otro tiempo inundó el lugar, llenaba de calor el entorno y se derramaba por las vidas de cuantos cruzaron el umbral del portón que separa la unilateral realidad del verdadero mundo Real.

El Custodio de la Puerta

2007-04-27T14:25:00.000Z

No dejaba de mirar hacia la puerta, cerrada tras de sí. Era hermosa desde este lado, con maderas seleccionadas traídas de los mejores bosques, con decoraciones en filigrana metálica y tachuelas de hierro poblando la hoja como si de un campo estrellado se tratase. Había entrado hace mucho tiempo por aquella puerta y no quería volver. Tampoco podía. Se había sellado con los años y la potencia que emanaba del interior de la estancia impedía que fuera abierta desde dentro.

Él nunca dejó de esperarla. Siempre, al caminar junto a la puerta cada día, miraba la férrea puerta, inmóvil, impertérrita, ajena a que era contemplada.

Así ocurrió durante toda la larga vida que el Caballero Custodio del Interior de la Puerta vivió vigilando el portón que, esperando, deseando cada día ver abrirse, separaba su mundo del exterior.

Un día, en los sótanos de palacio, la Dama del Norte encontró una pequeña y desvencijada puerta, maloliente y desencuadernada. La abrió por mera curiosidad humana y al otro lado, tras un fogonazo lumínico se dibujaba una silueta de un hombre en uniforme de campaña, que la miraba atónito...

Gracias Isabel.

Tulaytula, Sefarad, mi tierra...

2007-01-19T14:29:00.000Z

No sé si sabéis que en Toledo disfrutamos de una magnífica librería con libros y otros artículos que difunden la cultura judía de nuestra querida Sefarad y Tulay-tula. Hubo judíos en Toledo. Gente que nació, vivió, peleó por la ciudad a veces codo con codo con cristianos o musulmanes (da igual) y murió en nuestro suelo. Una cultura antiquísima de legado ancestral que nos enriquece a todos y que por diversos canales se ha conservado y se nos ofrece como testimonio de un pasado que debería sobrecogernos. Apellidos como Toledano, Carpintero, del Valle, etc. están indisolublemente ligados a su cultura y la nuestra. Sus, nuestras, sinagogas son la envidia del mundo entero y nos permiten admirar tradiciones casi perdidas y olvidadas en otros lugares. Forma parte intrínseca de nuestra historia.

"Somos lo que somos porque fuimos lo que fuimos" dice Reverte; pues bien, somos judíos al igual que musulmanes, cristianos, celtibéricos, romanos...

En la noche del miércoles día 17 de este mes de enero un grupo de ignorantes en un acto de estulticia común, ha tratado de quemar la Librería Judaica de la calle del Ángel de Toledo. Y lo hubieran conseguido si los vecinos no hubieran mantenido las llamas a raya mientras llegaban los bomberos. Sean anatema todos los que con su estupidez hacen este mundo peor y cuyo complejo de inferioridad lleva a hacer cosas como quemar cultura y atentar contra mi ciudad. En otro tiempo habrían tenido su merecido.

http://www.abc.es/20070119/toledo-toledo/intentan-quemar-gasoleo-libreria_200701190323.html
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MMDCCLX ab urbe condita

2007-01-19T12:55:00.000Z

Los romanos medían su tiempo anual con origen en la fundación medio mitológica medio real de su ciudad, cuando Rómulo y Remo, los amamantados por la loba crearon la Ciudad Eterna (en esta ocasión, sin que sirva de precedente, me refiero a Roma, no a la sin par Toledo). Este año remoto perdido entre las brumas del pasado se corresponde con el año impar 753 antes del nacimiento del que vendría a cambiar el mundo para siempre. Esto convierte al presente en el 2760 desde la fundación de la ciudad (como reza el título del texto).

No es de historia de lo que quería hablar en este comentario pero es inevitable, quizá mi pasional atracción por el pasado, o ¡qué demonios!, la obligatoriedad de creer en este 2007 como el año en el que la historia me ofrecerá su espada de rodillas, me lleva a pasar siempre mirando atrás, escriba de lo que escriba.

Un futuro grandioso se me augura. Cuando estás donde el cosmos quiere que estés, donde tu mente sabe que debe estar, donde tu posición es clave para la comprensión del mundo, donde tu lugar es radicalmente absoluto... es cuando te ves completo. Así me siento. Cada movimiento, cada lectura, cada "paso curvo", cada sonrisa, cada viaje, cada línea, cada libro... todo apunta en la misma dirección.

Aprende a usar "esto" y después te enseñaré a usar "esto", que dicen en alguna gran película... en eso estamos

Ne pereant

2006-12-25T20:49:00.000Z

Me resulta complicado contar lo que pasa por mi mente. Me gusta "soltarlo" de esta manera, escribiendo frases inconexas para quien no sepa entenderlas, pero que resumen mi momento actual y todo lo que ocupa mis pensamientos en la actualidad:

Un patrimonio olvidado. Un pueblo sin pasado. Un desinterés incipiente por la cultura. Una historia manipulada. Una sociedad del bienestar cuando el sentido común nos habla de una sociedad del bien"ser". Un relajo insultante en los valores humanos. Una mentira en el sistema. Una trepidación infame del poder. Un ciudadano indocto. Un "carpe diem" tergiversado. Una mayoría desvaída. Un círculo disuelto. Un caballo sin jinete. Un caballero "de verdad". Una dama inmensamente noble. Una fuerza dirigida. Una carga de peso. Un equilibrio antifunicular. Un premio merecido. Seis meses de compensación. Un viaje hacia el pasado. Grana y crudo en el blasón...

Lapis especularis

2006-11-20T07:52:00.000Z

Aquella brisa prístina barría de polvo el pavimento en cadencioso movimiento pendular. El suelo comenzaba a reverdear tras las recientes lluvias y pugnaba por esconder los últimos vestigios de la agrupación de piedras que se extendía bajo sus pies. No sería otra cosa que un cúmulo de rocas desperdigadas a ojos de cualquier paseante desatento, pero no pasaban desapercibidas a la fina y trabajada vista de arqueólogo las suaves lomas que denotaban muros bajo ellas, el paralelismo de las formaciones vegetales, las depresiones de vegetación alineadas en diversos tramos y de desigual altura según zonas, la homogeneidad dimensional de aquellas irregulares piedras repartidas por el cerro, los poco naturales aterrazamientos de las tierras, las caprichosas formas del camino que atravesaba la finca y los destellos transparentes de multitud de pequeños puntos cristalinos de mineral de yeso vidriado que tanta fama dio, de antiguo, a la ciudad.

En este remoto paisaje languidecían enterrados, como todo lo que merece la pena ser encontrado, los ecos poderosos del pasado de una urbe de la Celtiberia, aguardando a ser descubiertos.

Es más que probable que visite Segóbriga el próximo fin de semana. No puedo evitar la agitación interior que me empuja a escribir estas líneas. Sea este texto testimonio de mi deseo impaciente de acudir a tan evocador lugar.

De los pueblos de Iberia

2006-11-14T17:39:00.000Z

Me sucede a menudo que la mera audición de un sustantivo me sugiere significados que apriorísticamente no estaban ahí, en el interior de mi cabeza. Especialmente cuando el nombre es propio. Es una peculiar sensación la que me invade cuando la evocadora sonoridad de los fonemas de un nombre golpean armónicamente los mecanismos aletargados de mi pensamiento.

Para ilustrar esto que cuento diré que, por ejemplo, los nombres de los pueblos íberos prerromanos consiguen inspirarme y suelen servir de acicate para dejar mi imaginación funcionando.

Hace ya algún tiempo que anoto en mi memoria (y en un papel, por qué no decirlo) con minuciosidad cisterciense, cada nombre nuevo que aparece en mi vida y que pronunciado ahora resucita más de dos mil años de historia.

Dejo a tu criterio, lector, el compartir ese embeleso del que hablo o no, tras la lectura a media voz de los magníficos sustantivos que a continuación aparecen listados:

Arbocala (Toro)
Cartala o Althía (capital de los Olcades)
Rhode (Rosas)
Emporion (Ampurias)
Seguntia (Siguenza)
Numantia (Numancia)
Ilipa (Alcalá del Río, Sevilla)
Toletvm
Hasta (Mesa de Hasta, Sevilla)
Mons Chaunus (Moncayo)
Calagurris (Calahorra)
Gracurris (Alfaro)
Carteia (El Rocadillo, Algeciras)
Itálica (Santiponce)
Cissa (Tarragona)
Segeda (Belmonte)
Corduba (Córdoba)
Cauca (Coca)
Intercatia (Villalpando)
Pallentia (Palencia)
Centobriga (ciudad de Titos y Belos)
Contrebia (ciudad de Lusones)
Termantia (Santa María de Tiermes)
Valentia (Valencia)
Lantia (ciudad Arévacos)
Hermándica (Salamanca)
Onusa (entre Cartagena y Sagunto)
Ausa (Vich)
Munda (Montilla)
Cástulo (Linares)
Castro Albo (Alicante)
Auringis (se cree que es Jaén)
Bécula (Bailén)
Orongis (¿Jaén?)
Astapa (Estepa)
Orsón (Osuna)
Lersa (desconocido)
Ocilis (Medinaceli)
Nertóbriga (Calatorao, Zaragoza)
Conistorgis (en el Algarve)
Oxtraca (en Lusitania)
Colenda (Cuéllar, Segovia)

Si has tardado más de lo habitual en leer estos nombres, quizá hayas comprendido a qué me refiero.

Si alguno conocéis más nombres os agradecería que me los dijérais.

Un caballero ha jurado lealtad

2006-11-06T22:23:00.001Z

Guíame si voy a ciegas. Sé mi bastón cuando no pueda andar. Sosténme cuando vaya a caer. No me abandones a la soledad. Protégeme cuando esté indefenso. Quiéreme en el rechazo. Admírame cuando no tenga mérito. Sé parcial conmigo. Reinvéntame en el tedio. Confabula conmigo. Comparte mi destino. Añora el tiempo futuro. Equivoca tu razón. Atiende mis anhelos. Enseñoréame por el mundo. Desvélame tus secretos. Sube a mi montura. Defiende mi virtud. Alcanza mi pasión. Acaricia el corazón. Destruye mi dolor. Regálame tus palabras. Escúchame respirar. Camina a mi lado. Rompe la distancia. Calcula nuestro esplendor. Redibuja mi color. Háblame de tus victorias. Haz del día mi bastión. Regresa a mi reino antiguo. Aparece en mi calor...

Ojos de Ámbar

2006-11-02T12:48:00.000Z

Me miró largamente con sus ojos de bronce. Siempre caminando, siempre alejándose. Yo la seguí. No podía apartar mi atención de su mirada vuelta hacia atrás. En múltiples ocasiones llegué casi a alcanzarla y rozar sus cabellos, pero se alejaba en huida eterna, hasta que, llegado el momento, se detuvo, decidió tornarse y regalarme una sonrisa. Entonces supe que era una reina, una reina de leyenda.

Siempre cautivado por sus iris de nácar ardiente luché por ella en tantos campos de batalla como fue preciso. Fue defendida cuando nadie creyó en ella. Paseé sus insignias en lujosos salones engalanados, viajé a reinos de sombras portando su luz, ordené a hombres capaces de formar su guardia personal, construí su palacio, vi alzarse reyes a su lado y caer más tarde en triste óbito y con todas mis fuerzas deseé detener el tiempo para conservar el mundo de mi alrededor por siempre.

Hubo claroscuros en el discurrir de la historia habida cuenta del mal de Caín.

Herido, lisiado, pero nunca muerto, aún gobierno desde el sitial, durante este eterno invierno, los restos hollados que un día fueron el Reino Dorado de la Dama de los Ojos de Ámbar.

Pax

2006-11-01T20:51:00.000Z

Siento una satisfacción de heroicas proporciones, supongo que comparable a gestas del pasado remoto como la toma de Jerusalén, la construcción de las catedrales, la victoria frente a Aníbal o la toma de Numancia.

Derrotar al dragón es mi hazaña más trabajada, más sufrida, de más pérdidas. Se acabó para siempre. Ahora puedo mirarlo despacio, porque está muerto. Yace tendido a mis pies. Ahora puedo admirar sus gigantes proporciones, su cuerpo inerte. Ha perdido toda la fiereza que le confería su expresión vital. Ya no es un temible enemigo. Ahora es un rival vencido e incluso alcanzo a sentir lástima por él... si no hubiera sido un animal cuyo instinto destructivo lleva a atacar a todo el que se le acerca, quizá no hubiera tenido que morir. Sin embargo, estuvo cerca de vencerme en múltiples ocasiones y a pesar de la victoria, las heridas recibidas me convertirán en perdedor del lance. Salgo vencedor contra todo pronóstico y ahora puedo exhibir el cuerpo de la bestia que he derrotado con mi espada.

Vuelvo a ser yo. El que siempre fui. El que era. El invencible, el generoso, el optimista, el victorioso, el deseado...

El futuro se abre ante mi en toda su desconcertante potencia. No quiero decidir para seguir sintiendo eternamente esta sensación de potencia, esta posibilidad de ser todo lo que quiera y de elegir cualquier cosa que yo decida.

HIC IACET "PFC". REQUIESCANT IN PACEM

Metus

2006-11-01T20:49:00.000Z

Miedo. Hoy tengo miedo. Debería sentir alegría o derramarme por los senderos de la esperanza y el anhelo, pero tengo miedo. En veintinueve días, todo aquello que me aflige puede haber terminado. Sin embargo siento lástima de mí mismo.

Un lento e interminable arrastrar por los suelos de la deseperación que se prolonga siempre un poco más. Pensé que esta sensación había terminado con los años de carrera, que nunca jamás experimentaría el oprobio y la angustia del obligado mañana, que en adelante decidiría sobre mis designios y que me aferraría a lo que el destino me tiene preparado para mi grata sorpresa, en el futuro. Ahora vuelve con toda su fuerza.

Sea anatema este mi mal y quiera "un" Altísimo que el trigésimoprimer día del sexto mes del año del calendario gregoriano, de ese mes dedicado a la diosa del matrimonio Juno, mis grilletes sean destruidos, se detenga mi caída al abismo y mi vida quede liberada para siempre.

Será entonces cuando Pablo vuelva a existir.

Cuentos de Medianoche

2006-11-01T20:48:00.000Z

Escribí estas líneas en un cuadernito una noche que no podía dormir, de esas en las que los fantasmas personales te señalan con el dedo y hurgan en tu cosmos. Ni siquiera está terminado y tampoco lo escribí con intención de que conformara un cuento. Son unas líneas sencillas donde un niño corre a casa y pelea por vencer sus miedos. Todo simbolismo:

"Corría mirando tras de sí para comprobar si burlaba a sus perseguidores. Intentaba seguir el ritmo veloz impuesto por sus zapatillas blancas, que chapoteaban con cada nueva zancada en el pavimento mojado de la calle. Los cordones desacompasaban su movimiento en anárquico ondear: no en vano hacía largo rato que habían abandonado el tierno abrazo en que Mamá les había sumido, cuando en casa eran anudados con la inexplicable destreza que un niño de cinco años comprende como hazaña sin parangón.

Trataba de zafarse a la carrera desesperada de sus captores, más no era posible porque no podían alcanzarle. Corría solo, pero esto el pequeño, era el único que lo sabía. Su prolífica mente de niño había organizado una siniestra trama de persecución policíaca, quizá influenciado por la peli que la noche anterior le mantuvo en vela durante horas con la luz de la mesilla encendida o quizá por tener algo entretenido en qué pensar mientras volvía a toda prisa del cole.

En esto llegó al portal. Se relajó tras cerrar la puerta del mismo. Estaba a salvo. Subió de dos en dos los escalones hasta el piso donde vivía, lamentándose no poder hacerlo de tres en tres.

La puerta de su vivienda era marrón, del marrón que la madera barnizada presenta tras varios años. Una puerta magnífica, un bastión inexpugnable, la entrada a una fortaleza. Eso era la puerta de su casa para él. Sólo presentaba ligeras marcas alrededor de la cerradura derivadas del roce del llavero de Papá tras años de repetir mecánicamente el mismo gesto al accionar la cerradura.

Llamó al timbre. Mamá abrió enseguida, como esperándole, con su sonrisa de entregar reinos. Fue besado, limpiado en la mejilla con un pañuelo y desprovisto de las chorreantes zapatillas.

-Ve a calzarte, hijo- dijo Mamá mientras entraba en la cocina.

El pasillo de casa era largo. Tanto como una autopista y el suelo se percibía frío, descalzo, como una mazmorra de esas donde habitan seres grotescos de intenciones tan torcidas como sus bocas, narices y ojos. Sintió miedo entonces. El pasillo ofrecía un jaqueado de baldosas blancas y negras como tablero de juego de una macabra partida que tenía que jugar. Las "zapatillas de andar por casa" se encontraban en la alacena, en la puerta que tenía justo enfrente, al otro lado del pasillo infinito.

Unos ojos lo miraban desde la oscuridad del pasillo. Encendió la luz. No había ojos que lo miraran ahora. Avanzó un primer paso. Las puertas a las habitaciones de la casa ubicadas a ambos lados mostraban posiciones sospechosamente azarosas, casi antinaturales. Había alguien tras ellas. ¿De cuál?. El baño era la primera estancia a sobrepasar; quedaba a la derecha y la puerta permanecía entreabierta lo justo para poder observar desde dentro sus movimientos en el pasillo. Un siseo gorjeante se escapaba de su interior. Algo se escondía ciertamente, detrás de esa puerta. Le dio una rápida patada y en el mismo acrobático movimiento encendió la luz del baño. La puerta batió en toda su amplitud mostrando el desocupado servicio antes de rebotar en el tope e intentar desandar el camino recorrido para volver a cerrarse..."

Cuando fui el mejor

2006-11-01T20:47:00.000Z

Hubo un tiempo en el que era el mejor. El mejor con máyusculas, sin narcisismos autocomplacientes, ni orgullo desmedido, ni ánimos pretenciosos. Era la piedra angular de mi barrio, el nudo, el nexo, un vórtice de energía sobre el que giraban los demás. Todos lo sabían.

Cuando digo que era el mejor no quisiera que nadie creyese que mi vanidad no tiene límites, sino que quiero intentar expresar la sensación que de niño rondaba mi cabeza y enaltecía mi espíritu cuando me sentía el único al lado de mis amigos. Cuando me sentía singular en el colegio Alfonso VI. Cuando me sentía especial por compartir tiempo con mi hermano mayor y sus amigos. Cuando era un privilegiado por marcar gol a ese portero imbatible del "Parque de Abajo". Cuando alguien tenía que defender de las humillaciones infantiles al que es blanco de los desprecios de los demás. Cuando era cónsul de causas perdidas. Cuando el timbre de mi casa sonaba requiriendo mi presencia. Cuando las vacaciones suponían un trauma en el barrio porque nos separábamos. Cuando mi palabra valía reinos enteros. Cuando mis consejos eran escuchados. Cuando volaba al correr. Cuando un examen merecía la pena ser estudiado. Cuando los ojos azules me miraban cómplices. Cuando la suerte me mostraba las palmas de sus manos. Cuando en la oscuridad mirábamos el manantial. Cuando mis soldados se equiparaban a los de mi amigo acérrimo. Cuando un cabello podía ser hermosamente rubio o sobrecogedoramente negro. Cuando la música de fondo hacía palpitar mis entrañas. Cuando era imprescindible. Cuando me admiraban...

Cuando soñaba que era y resulta que era lo que soñaba.

El sortilegio toledano

2006-11-01T20:44:00.000Z

Es tarea harto difícil la que me propongo a continuación. Explicar una sensación, una vivencia interior, resulta de lo más complicado de transmitir. Voy a ver cómo me las pergeño para acercar el toque de la magia que hoy en la Ciudad de los Sueños viví, apenas un instante.

El lugar era la explanada fente a la puerta del local de la asociación juvenil a la que pertenezco. Equanumba, por cierto, se llama. El sitio goza del privilegio de los árboles y las evocadoras piedras del abandonado circo romano de la ciudad. Era de noche por supuesto, como no podía ser de otro modo en estos casos. Me encontraba de pie esperando a ciertos amigos que habiendo olvidado algo en el local pedían que les abriera para recuperarlo. Apenas llegó a cinco minutos el tiempo que esperé rodeado de aquel vacío, bajo la bóveda de ramas del árbol centenario que se curva amenazador frente a la puerta del club, atento a los siseos del viento que para la ocasión se había levantado, como queriendo hablarme. El ruido de un transformador estropeado protestaba con ahínco reclamando atención. Estaba solo, no había gente, no estaban los gatos que suelen usar como urinario nuestro maltrecho tejado, no merodeaban coches por las avenidas que circundan el parque. Desde fuera el pequeño local dormitaba reponiendo fuerzas para gestas venideras apoyado en la anacrónica y raquítica palmera del zaguán.

El momento requería héroes para ser llenado, misterios ocultos para ser descifrados, conversaciones en lenguas desconocidas, caricias de enamorados, secretos inconfesables o lances a la espalda de la ley.

Duró un instante y luego se desvaneció. El viento dejó de susurrar para soplar con natural esfuerzo, el transformador estropeado siguió con su crujido eléctrico de la manera más prosaica, el árbol dejó de ser centenario y de formar bóvedas sobre mi cabeza, la palmera dejó de sostener el edificio de la asociación para cargar ella sobre el alero obedeciendo a las leyes de la física, los coches surgieron como por ensalmo y quizá los gatos rompieron su parte del momento.

¿Cómo explicar dónde estuvo la magia de este momento?. Vayan a las ruinas de la Fábrica de Armas, miren las aguas del maltratado Tajo desde lo alto del arco de cualquiera de los dos puentes antiguos de la ciudad, levanten la cabeza para admirar Rocatarpeya, invoquen a Bú desde su cerro, paseen sobre los restos de las murallas, crucen el Barco Pasaje en primavera, visiten una cierta cueva bajo la iglesia de San Miguel el Alto, suban a las enhiestas torres de la Ciudad que Sueña, desentierren tesoros, crucen aceros teniendo como escenario los picarachos del alcázar, miren su reflejo histórico en los escaparates de las tiendas, descansen la densidad de todas esas experiencias en el campo escolar, allí donde se halla el local de Equanumba, una noche de viento moderado y susurrante y aguarden. No ocurrirá nada.

¿O si?

Vuestras mercedes sabrán comprender a qué me refiero.

El Caballero de la Rosa y el Compás

2006-11-01T20:42:00.000Z

Escribí esta alegoría cuando terminé los cinco cursos de mi carrera, tras un balance personal cuanto menos, triste:

"Anoche me sobrevino un mal sueño. Soñé que pertenecía a otra edad, donde el tiempo respetaba al hombre y su paso rendía pleitesía a la voluntad humana.

Apenas recuerdo con detalle lo que aconteció entonces, en aquel mundo sublime, de recia oscuridad y desconcertante tempo:

Recortábase la silueta de un doncel contra el esplendor del albo horizonte. No contaba aún con el porte adusto que otorga la madurez, más bien caminaba hacia ella con paso lento. Un anciano enfundado en una túnica, ofrecíale las manos con el envés vuelto en señal de bendición.

Veía con claridad la escena y, sin embargo, sentía en mi interior la vivencia como si fuese mía. Veía a través de los ojos del muchacho. Era yo y yo era él… capricho del sueño en que me encontraba quizá. Sus miradas me traspasaban fantasmalmente, como si quisieran hacerme daño, como si mirasen tras de mí, como si no estuviera allí.

El viento enaltecía la escena en constante arpegio. La capa del muchacho “antigravitaba” mientras que su espíritu despegaba al tomar la espada que el anciano tendía con ambas manos.

Tomó la espada. Se sintió poderoso, preparado,… vestido. Esperábanle tamañas dificultades, que sólo él sería capaz de superar.

Volvieron a no verme y caminaron hacia donde me encontraba. Intenté que fijaran su atención en mí, pero en vano. A mi altura, sus imágenes se desvanecieron, creo, o quizá mis ojos se empañaron, o las dos.

Cuando desperté al lustro siguiente mi semblante había cambiado. No vestía capa alguna, no portaba espada… Busqué al anciano revolviendo mis recuerdos pero no estaba; allí sólo había oscuridad densa.

Una túnica, blasonada con un compás abierto que formaba un triángulo de fondo claro sobre el que campeaba una rosa abierta de color negro, reposaba a los pies de la cama. Así las vestiduras con cuidado y fueron guardadas en lo alto del armario, para siempre. "

Calenda Maia

2006-11-01T20:38:00.000Z

Además de la canción más antigua de la que, según mi conocimiento, se conserva partitura y cuya audición recomiendo encarecidamente para disfrutar de la múscia medieval en todo su esplendor, el título de este comentario significa en latín "calendas de Mayo". Se preguntarán algunos, como yo hice también, qué significa. Pues bien, las calendas de un mes se corresponden con su primer día, por lo tanto hoy, día uno de Mayo, estamos en las "calendas de Mayo".

Mi curiosidad por este término vino tras la lectura de la Regla de San Benito, la cual ya ha sido merecedora de un comentario en este espacio, donde se nombraba en uno de sus capítulos tan evocadora palabra. Busqué y hallé, que para eso el diccionario es infalible.

"Calendas". Me parece una palabra preciosa. Supongo que recogida del muy noble latín. Desde que supe de su existencia, para mí, el día primero de cualquier mes será siempre "las calendas".

Mi primer torneo

2006-11-01T20:37:00.000Z

Afirmado de pies sobre la pista dibujando una más que aceptable guardia de sexta es como hoy comencé mi primera competición de esgrima deportiva con espada. No era oficial. Ni siquiera era importante en cuanto a nivel del torneo. Tampoco había que temer por la vida de uno, pero yo me afanaba como si me fuese la propia en ello. Un mero torneo de prácticas en la sala de esgrima, contra los alumnos y profesores de la sala, incluido el maestro.

A las 19:00, cuando llegué a la sala dos tablones enormes conformaban un estadillo cuadriculado con las casillas vacías. Muy completo: participantes, emparejamientos, tocados recibidos, tocados hechos, diferencia de tocados, puntuación...

Allí nos íbamos apuntando los contendientes y mientras yo calentaba, la competición ya había comenzado. Seis combates en total, al mejor de cinco tocados.

No creo que haga falta decir que mis esperanzas de quedar bien clasificado eran en vano, ya que mi mes escaso de prácticas de esgrima no me avalan (así que si algún lector necesita escolta con mano diestra en el manejo de la de acero, que no recurra a mí. Al menos de momento). Aún así reuní toda la serenidad, arrojo y aplomo del que fui capaz y dispuesto a no ceder ni un sólo tocado gratis, puede decirse que "tiré" con nobleza.

Dieciocho tocados recibidos. Otros tantos a mi favor. Balance cero. Dieciocho puntos (no sé por qué hoy todo va de dieciochos), con tres victorias (5-2, 5-4, 6-5) y tres derrotas (1-5 contra Carlos, mi profesor, 3-5 y 3-5). Puesto 7º, que pensándolo bien no está nada mal para un principiante teniendo en cuenta que había 14 participantes.

Magnífica la experiencia.

Cuando no se puede mejorar el silencio

2006-11-01T20:30:00.000Z

En un combate con frío acero el silencio es sinónimo de victoria. También lo es de derrota. Si no puedes mejorar el silencio mejor no hables, que aplicado al muy noble arte de la espada denuncia prudencia y astucia. Guarda fuerzas para contraatacar, fintar, girar o acometer, pero no pierdas la guardia, no hables. Cuando la distancia que te separa del de enfrente es la que marca el cálculo mental de una marcha y un fondo, el silencio es la mayor virtud de un esgrimidor. Entre tocar y ser tocado media únicamente el silencio.

Ayer aprendí que no se puede defender eternamente. Hay que atacar para ganar. O contraatacar si me permiten esta treta. Aguardar el momento propicio para entrar en la línea del enemigo. Controlando la distancia las líneas van surgiendo solas.

Es momento de contraatacar.

Parada en cuarta, parada en sexta, ambas con la taza, ligamento de cuarta con el tercio medio y marcha y fondo. Fin. Tocado. Punto.

Abatido en la batalla

2006-11-01T20:28:00.000Z

Me encuentro semivencido, cubierto por un goteo incesante provocado por la copiosa sudoración, rodilla en tierra, escudo en quebradiza alza, espada batida contra el suelo, cabeza hundida entre los hombros, armadura abollada y extenuado, mientras el monstruo que representa mis males, me hiere de muerte.

Nunca quise combatirlo pero tenía que defenderme de sus ataques. El combate es eterno, con momentos donde ganaba terreno a mi enemigo e incluso parecía que tenía alguna posibilidad, pero es entonces cuando se hacía más grande. Ahora es un coloso al que no puedo batir. Mis armas no son suficientes dara dañarlo y mis protecciones no aguantarán mucho más sus embestidas.

Caigo y yérgome una y otra vez, pero en esta ocasión no me quedan fuerzas. El cielo empieza a resquebrajarse sobre mí y creo que el tiempo de los héroes ha expirado. No hay lugar en este mundo para los guerreros de lo justo, para los paladines de lo imposible, para el azote de la vanidad. El monstruo los derrota uno a uno.

Quisiera levantarme y destruir a la bestia, pero ese quizá sea sólo otro de mis anhelos inconclusos.

Regula Sancti Benedicti

2006-11-01T20:27:00.000Z

Hace tiempo me hice con un pequeño libro (no llega a los 10 centímetros de alto), en el impresionante monasterio de Santa María de Huerta, que recogía la Regla de San Benito. Por si alguno no sabe muy bien de qué se trata, sabed que es el código interno al que se acogieron la mayoría de órdenes religiosas (también las militares), como el císter, y que fue redactado por San Benito de Nursia en la primera mitad del siglo VI (sobrecoge, ¿verdad?). La comunidad de freires de un monasterio, vivía y moría bajo la estricta observancia de esta regla, que por supuesto administraba el abad. Los monasterios son el germen del románico, que a su vez es el germen del gótico. En los monasterios se gestó el mundo medieval, eran la cultura de la época y permitieron el progreso de Europa mediante su legado.

Tras esta introducción voy a exponeros el tema por el que escribo estas líneas. He leído algunos de los capítulos de la "Regula Sancti Benedicti" y me fascina pensar en la recia y sobria vida que llevaban esas personas, esos monjes que, sumisos, aceptaban humildemente y por voluntad propia una vida en pobreza, en castidad y obediencia, para la Gloria de Dios y para contribuir con sus rezos al perdón de los pecados de los demás. ¡Qué acto de generosidad, renunciar a la vida propia por los demás!.

El caso es que todo está medido en la regla de San Benito: la hora de levantarse, quién reza, cuándo se guarda silencio, cómo se duerme, el tiempo de trabajo, el descanso, las herramientas, los ancianos, la hospitalidad, los oficios, los castigos... maravillosamente meticuloso. Como fruto de esta impresión que me ha causado este texto de hace catorce siglos, voy a poneros un extracto para que vosotros mismos juzguéis. Pensad que lo que váis a leer no está bien visto con los ojos de hoy ni goza del "buen rollito" de lo políticamente correcto, pero es el pasado, de donde venimos. Tal cual. A alguno le haría falta que le aplicaran esta regla...

LA TACITURNIDAD

"Hagamos lo que dice el Profeta: "Yo me dije: vigilaré mis caminos para no pecar con mi lengua. He puesto una guardia a mi boca. He enmudecido y me he humillado, y me abstuve de hablar de cosas buenas". Enseña aquí el profeta que, si a veces hay que renunciar a conversaciones buenas por razón de la taciturnidad*, ¡cuánto más hay que abtenerse de las conversaciones malas por el castigo que merece el pecado!. Por lo tanto, aunque se trate de conversaciones buenas y santas y de edificación, dada la importancia de la taciturnidad, no se conceda a los discípulos perfectos, sino raras veces, licencia para hablar; porque escrito está: "si hablas mucho no evitarás el pecado" y en otro lugar: "muerte y vida están en poder de la lengua". Además, hablar y enseñar incumbe al maestro; callar y escuchar corresponde al discípulo. Por eso, cuando sea necesario preguntar algo al superior, pregúntese con toda humildad y respetuosa sumisión. Pero las chocarrerías y las palabras ociosas y las que provocan risa, las condenamos en todo lugar a reclusión perpetua, y no permitimos que el discípulo abra la boca para semejantes expresiones".

* "Taciturnidad" (taciturnitas), más que la calidad de "taciturno" (callado, silencioso, poco amigo de hablar) indica en la Regla benedictina la discreción en el uso de la palabra, el dominio de la lengua.

Los Pobres Caballeros de Cristo

2006-11-01T20:25:00.000Z

El título del encabezado de este artículo es el nombre con el que en 1115 y en el contexto de la protección de los peregrinos que acudían a la recién conquistada Jerusalén, Hugo de Payens y Godofredo de Saint-Adhemar fundaron la más tarde conocida como orden del Temple, llamada así porque se ubicaron en inicio en la mezquita de Al-Aqsa y Al-Sakhara, ambas sobre el antiguo solar del mítico Templo de Salomón.

El motivo de este escrito no es hablar sobre la historia del Temple (que ya me gustaría y no descarto volver a este tema en futuras redacciones). Mucho se ha hablado de los Templarios y casi siempre derramando el discurso por cauces sensacionalistas del tipo mistérico. Parece que para no caer en el esoterismo cateto e indocumentado de algunos autores, los estudiosos serios del tema, tienden a desmitificar la figura del Temple, e incluso en algunos casos, a demonizar su estampa, argumentando que fueron fanáticos que arrasaron Tierra Santa e hicieron imposible la convivencia de culturas.

Me siento en el derecho de argüir que fueron fruto del caldo de cultivo de su tiempo. Nacieron para una causa concreta dentro de las corrientes filosóficas que impregnaban la Edad Media. No podemos juzgar con ojos de hoy lo que en un pasado tan lejano en el tiempo hicieron otros.

Llevaron una vida marcada por la muerte en el campo de batalla, humilde, austera, sin posesiones propias, una vida de renuncia, de entrega a Dios y a la empresa reconquistadora. Algo de admirar su total desprendimiento y renuncia a sus vidas para luchar por los ideales de su tiempo.

Aquí tenéis una muestra de lo que representaba ser Templario, extraída de un texto de la época (publicado por Juan Eslava Galán) que va dirigido a ellos:

"Raramente haréis lo que deseéis: si queréis estar en la tierra de allende los mares se os enviará a la de aquende; o, si queréis estar en Acre se os mandará a la tierra de Trípoli o de Antioquía o de Armenia, o se os enviará a Pouille o a Sicilia, o a Lombardía o a Francia o a Borgoña o a Inglaterra o a muchas otras tierras donde tenemos casas o posesiones. Y si queréis dormir se os hará velar y si alguna vez deseáis velar, se os mandará a reposar a vuestro lecho. Cuando estéis sentado a la mesa y deseéis comer, se os mandará ir donde se tenga a bien, y jamás sabréis adónde. Tendréis que soportar a menudo palabras malsonantes. Considerad, gentil y dulce hermano, si estáis dispuesto a sufrir de buen grado tales rigores"

Marchar...romper

2006-11-01T20:23:00.000Z

Anoche fui Alatriste. O D´Artagnan o Aramis o Porthos o Athos o Scaramouche.

Había unas pequeñas diferencias: empuñaba una espada de esgrima deportiva, no vestía herreruelo, no calzaba botas de piel vuelta, no ceñía cinto de gran hebilla, ni lucía sombrero de ala ancha, pero me apostaba en guardia de sexta, con la cazoleta protegiendo mi brazo y la hoja cubriendo mi costado; las piernas ligeramente flexionadas, el pie derecho adelantado apuntando al rival y el izquierdo detrás, en perpendicular al primero. El peso del cuerpo repartido simétricamente entre las dos piernas, el brazo izquierdo elevado hacia atrás, contrabalanceando el cuerpo y ejerciendo de timón de equilibrio, y la mano izquierda caída fláccidamente hacia el interior del brazo. El brazo derecho semiflexionado, casi paralelo al suelo y la mano que sostiene el arma girada en el sentido que los dedos índice y pulgar mandan para el correcto manejo de la empuñadura. Todo esto compondría una verdadera guardia en sexta, que yo estaba lejos de dibujar sobre el pavimento de la sala de esgrima, aunque a mí me resultaba perfecta y me hacía sentir protegido y presto para responder a cualquier ataque.

Luego vino el "marchar" y el "romper", adelante y atrás, sin embargo es la decisión en la extensión del brazo lo que otorga el tocado. Puedes atacar con denuedo, detener estocadas a pie firme, batir en cuarta y responder, e incluso arriesgar con un a fondo que acabe con tu oponente, todo combinado con un coordinado grupo de movimientos, que una vez interiorizados haré con la naturalidad de un parpadeo.

Creo que seré el mejor esgrimista que ha visto la Ciudad de Toledo, si se me permite esta vanidad. Y si no, al menos seguiré siendo Alatriste, cada vez que acuda a la sala de esgrima.

Las murallas de Ávila

2006-11-01T20:22:00.000Z

No me ajusto a la verdad si digo que las murallas de Ávila superan la ficción. Les haría de menos.

Ávila nos acogió el fin de semana pasado a Isabel y a mí (que asistíamos a un curso de arquitectura gótica) a punto de traspasar el velo que separa la fantasía de la realidad. Calles vacías, ecos perturbadores del pasado, kilómetros de lienzos torreados, frío de la meseta...fascinante. Ávila es como las gentes que la han habitado durante siglos: sobria, recia, rancia, enhiesta, sola. Los vetones que la ocuparon hace más de dos milenios debieron ser gentes de hígados para sobrevivir en semejante clima adverso. No en vano es la capital de provincia más alta de España, título que ostenta no sé si decir que por fortuna o desventura.

Con sólo observar los muros que protegen la ciudad se quitan las ganas de conquistar la plaza. Es imposible. Un rectángulo perfecto rodeando la ciudad, con bastiones a distancia regular, puertas fortificadas, castillo alcázar...todo en Ávila está preparado para la guerra, para su defensa, para vender cara su derrota. Incluso su catedral, gran dama cortesana engalanada y bella en otras ciudades, aquí se vuelve feroz y asoma su cabecera por la fantástica muralla oponiendo al invasor un baluarte defensivo con matacán corrido que haría sensato el dirigirse a otro punto más debil de la ciudad, de llevar intenciones hostiles.

Si alguien pensó alguna vez en tomar Ávila, o estaba loco o no había estado nunca allí, donde el frío castellano mata cualquier ímpetu irreflexivo de conquista.

Cuento

2006-11-01T20:21:00.000Z

(Este cuento que vas a leer lo escribí para un concurso de relato corto que por descontado no gané. A ver qué os parece)

Cierra los ojos e imagina...
Un mundo sin frontera definida entre fantasía y realidad.
Donde la magia fluye a tu alrededor.
Un mundo donde el tiempo parece tener voluntad propia.
Un mundo mágico, silencioso, fascinante... tan espontáneo que resulta impredecible.

Ahora abre los ojos y mira a tu alrededor...
Este mundo que ves, es el mismo del que te hablo, y en él tienen lugar continuamente, las cosas que describo.
Puede que no sea cierto, pero yo todavía no he conseguido ver la diferencia.

La dorada llave giraba y giraba en lento baile. Emitía un dulce traqueteo mientras rotaba... Era lo único que podía escucharse en el interior de la oscura habitación. Por la ventana se colaban los más atrevidos haces de luz provenientes de las lámparas de la calle. Era verano, pero a pesar de ello, las contraventanas, en otro tiempo verdes, permanecían cerradas para proteger la estancia de las inclemencias de la noche. La llave seguía su lento movimiento musical... y al parar, abrió los ojos.

Desde lo alto, todo se divisaba con facilidad. Se sacudió el polvo de la cabeza y apartó las cajas de cartón que se apoyaban sobre él. Intentó levantarse sin éxito. ¿Cuánto tiempo habría estado durmiendo? Desde su posición podía ver las zapatillas donde tantas veces se había refugiado de sus enemigos, el alto arcón de madera que antaño había trepado, la manta que cubría la cama situada al fondo de la habitación, donde tantas otras veces había sido condecorado con el honor de velar por Aarón.

Aarón ya nunca jugaba con él. Las increíbles aventuras que juntos habían vivido parecían haberse diluido en la nada. Pero es que su amigo había cambiado. Con el tiempo se hizo más grande, empezó a peinarse, cuando nunca se había preocupado por ello porque estábamos enfrascados en un imposible rescate o alguna otra importante misión.

Cambió su manera de vestir. Incluso cambió los carteles de dragones que adornaban la habitación y que tanto nos gustaban, por otros de unos señores con el pelo largo, vestidos de negro y con mueca amenazadora. También cambió de amigos y dejó de venir a casa con el simpático vecino con el que gustaba de jugar y empezó a escuchar música atronadora.
Ya no recordaba la última vez que participó de la imaginación desbordante de aquél niño que era su amigo. Una vez, incluso le había dicho que sería su preferido y que no se separaría nunca de él. Sin embargo, sí se acordaba del día en el que Aarón lo tiró a lo alto de la estantería, porque estorbaba encima de la mesita de noche donde solía reposar después de las agotadoras aventuras, para colocar en su lugar una imagen en la que aparecían sus nuevos amigos en actitudes grotescas. Ese día, dejó de existir para Aarón y quedó olvidado durante años. Años en los que el muchacho creció y pasó de ser un niño juguetón, a un aburrido adolescente despreocupado y hueco.

El viejo muñeco miró con sus redondos ojos de cristal a ambos lados y no pudo ver a sus antiguos compañeros de aventuras. Todos ellos habían sido eliminados de la sucia estantería, porque ocupaban un espacio precioso, del que ahora se habían adueñado multitud de botellas de cristal vacías que Aarón traía los fines de semana.

Recordó cómo antaño él tenía su sitio en la balda más baja de la estantería, ya que la estatura del pequeño Aarón no le permitía dejar más arriba sus juguetes favoritos y más usados. Sin embargo, ahora estaba lleno de polvo, olvidado tras unas cajas vacías de cartón en el estante más alto, allí donde la madre de Aarón no podía encontrarlo y depararle el mismo triste final que a sus compañeros de correrías.

La pintura azul que cubría su cuerpo de madera estaba decolorada y los hermosos botones verdes que en otro tiempo luciera, habían dejado su puesto a unos huecos alineados en el lugar donde antes se encontraban. Aún conservaba la bonita capa de papel que Aarón una vez le hizo por ser su muñeco predilecto y parecía ser que el complejo mecanismo que le hacía moverse, todavía funcionaba correctamente.
Pero esta vez no había sido el muchacho quien le había hecho despertar. Sin motivo aparente, la llave de bronce que accionaba el viejo dispositivo de cuerda se había puesto a girar, llenando de vida al muñeco, en lugar de hacerle mover las extremidades, que era la función habitual del artilugio.

Insistió en levantarse. Esta vez con éxito. Ahora podía ver la considerable altura a la que la estantería se encontraba. Miró a la cama... ¡Aarón estaba allí!, acostado, arropado con la manta que tan bien él conocía. Antes no se había percatado de su presencia porque no llegaba a verlo desde su posición, pero ahora que se había levantado... ¡sí, era Aarón!

Decidió bajar de la estantería como fuere, subir a la cabecera de la cama y velar, como antaño, por la seguridad del muchacho hasta que los primeros rayos de luz de la mañana indicaran el comienzo del nuevo día. Así lo pensó y así se dispuso a hacerlo.

Estaba demasiado alto para saltar, así que se descolgó por las medallas que Aarón había ganado en competiciones deportivas cuando era más pequeño, y de allí saltó al montón de ropa sucia apilada bajo la estantería.

El muñeco, una vez en el suelo, recordó cómo antaño era perseguido por terribles criaturas sobre aquella inmensa llanura representada por la moqueta que bordeaba la cama. También revivió en su imaginación la vez que Aarón le proclamó vencedor del concurso de juguetes más divertidos, junto al arcón de los juguetes, y aquella vez que le llamó amigo...

La llave continuaba su lento retroceso y brillaba por momentos en la oscuridad mientras la tenue luz que se colaba por la ventana bañaba al muñeco.
Trepó con gran dificultad por las molduras de la cómoda donde Aarón guardaba su ropa. Se sabía el camino a la perfección, de hecho no era la primera vez que emprendía semejante hazaña. Una vez arriba, apartó con gran cuidado la fotografía que ocupaba su lugar y se sentó, como otras veces había hecho, para velar por su amigo.

Aarón se giró hacia él, enredado entre las sábanas, dormido. Ahora el pequeño juguete podía distinguir con claridad la cara del que consideraba su amigo, a pocos centímetros de distancia.

La llave que sobresalía de la espalda del muñeco se detuvo con un sordo chasquido, tan misteriosamente como se había accionado. El juguete sintió cómo se le apagaba la vida por momentos y dejó de ver a Aarón...

Nunca nadie supo cómo aquella mágica noche, aquél muñeco pudo disfrutar de voluntad propia y desplazarse de la vieja estantería al mueblecito de Aarón, pero lo cierto es que sucedió; y el muchacho, cuando se levantó a la mañana siguiente y vio delante de él su insignificante juguete de madera, que tenía olvidado, lo tomó con sumo cuidado y lloró..., lloró por todos los años perdidos representados por la ausencia del muñeco y que se correspondían con su adolescencia. Lloró al sentir cómo la juventud se le escapaba por entre los dedos sin quedarle nada significativo en su interior... y lloró por sentirse vacío y desafortunado.

A veces no nos damos cuenta de lo que sucede a nuestro alrededor porque vamos con la cabeza gacha y cuando levantas la mirada para verlo, todo ha cambiado y no es lo que antes era. Otras veces dedicamos nuestros esfuerzos a cosas sin importancia mientras el tiempo continúa y cuando miras el reloj, incluso el año ha cambiado.

El tiempo es un don precioso que se nos ha concedido; demasiado valioso para ocuparlo en “nada”.

Un guerrero engalanado

2006-11-01T20:10:00.000Z

Tras la fechoría de Lúculo, relatada en la entrada anterior, marchó éste hacia Intercatia (Villalpando, Zamora) y ofreció un tratado de rendición a los habitantes de tal urbe (imaginad por un instante la cara de "repóker" de los intercatianos al escuchar que el genocida más grande que ellos conocían les ofrecía un tratado). Éstos le reprocharon su actitud con respecto a Cauca y no aceptaban su tratado porque pensaban que tenía nula credibilidad. Lúculo, lleno de ira, a causa de sus reproches asoló los campos y cavó trincheras alrededor de la ciudad.

Continuamente Lúculo ponía a sus tropas en formación de combate pero los intercatianos rehuían el combate. Se limitaban a lanzar proyectiles desde sus murallas. Pero olvidemos al triste Lúculo para centrarnos en un episodio lleno de épica en este mismo contexto:

Al poco, un guerrero vestido en ropas de gala, con su armadura espléndida y su caballo engalanado comenzó a salir a las puertas de Intercatia una vez por día a retar a singular combate a cualquier soldado romano que tuviera el valor de hacerlo. Desde las murallas sus compatriotas lo vitoreaban y coreaban su nombre por su arrojo, chocando sus armas contra los escudos en un estruendo vencedor. Los acobardados romanos tardaron varios días en decidirse (luchar individualmente con un gigante íbero era una temeridad) pero finalmente Publio Cornelio Escipión, el futuro conquistador de Cartago y Numancia aceptó el desafío y con la fortuna de su lado (la fortuna favorece a los audaces pero, ¿quíen era el más audaz de los dos?) logró dar muerte al íbero.

Esta victoria individual subió la moral del conjunto de los legionarios que poco más tarde tomaron Intercatia, para regocijo del indecente de Licinio Lúculo.

Lúculo "el Infame"

2006-11-01T20:07:00.000Z

Me permito la licencia de copiarle el apelativo "cariñoso" a Juan Antonio Cebrián, en su libro "La Aventura de los Romanos en Hispania". Podía haber copiado a Apiano que titula el capítulo en el que habla de este personaje en su libro "Historia de Roma I", como "La perfidia de Lúculo", pero infame le queda más a medida a este deleznable gobernante romano.

El cónsul Licinio Lúculo se ubica históricamente en las Guerras Numantinas, esa interminable guerra de guerrillas que el valor numantino y su afán de no ser sometidos, mantuvieron con Roma. Acudió a Hispania con sus legiones presto a solventar el problema pensando en su gloria y riqueza personal más que en otra cosa.

Realizó incursiones contra los vacceos, que poco o nada tenían que ver con los arévacos de Numancia, sin haber recibido órdenes de Roma de atacarles, sólo por el pillaje. En su funesto periplo por estas tierras de la actual Castilla y León (por Segovia más o menos) llegó a Cauca (Coca, Segovia) y acampó frente a la ciudad. Los perplejos habitantes de la ciudad íbera salieron a su encuentro con emisarios para enterarse de la razón de que un ejército de legionarios acampara ante sus puertas, sin ellos haber provocado hostilidades (imaginad lo que supone una multitud de diez mil hombres o así que deciden acampar con intenciones poco claras en los campos de vuestro pueblo). Lúculo les mintió excusándose en que venía a vengar a los carpetanos por una antigua afrenta contra los ellos (debieron de quedarse a cuadros los vacceos).

Tras este episodio asedió la ciudad. Al día siguiente, los ancianos de la tribu, como era costumbre al querer parlamentar, acudieron al campamento de Lúculo con ramas de olivo en señal de súplica para pedir explicaciones y obtener una rendición digna. El insaciable Lúculo les pidió rehenes y cien talentos de plata (que para hacernos una idea es como si ahora le dices a un banco que "esto es un atraco, dadme todo lo que tengáis" y encima me llevo a la secretaria y al director de rehenes). Además exigió que una guarnición romana entrara en la ciudad alegando que mantendría el orden frente a posibles sublevaciones minoritarias.

Una vez dentro de Cauca, ordenó tomar las murallas y abrir las puertas de la ciudad para permitir el paso a su ejército y a toque de trompeta, cual marcha fúnebre, ordenó matar a todos los habitantes de la ciudad que tuvieran edad adulta. Murieron alrededor de veinte mil personas entre súplicas de clemencia e invocando a las falsas promesas de protección de Lúculo. Después, no contento aún el cónsul de marras y en un estado de incomprensible paroxía devastó la ciudad y "cubrió de infamia el nombre de Roma" (palabras textuales de Apiano).

Blandir una espada

2006-11-01T20:04:00.000Z

Sería en vano negar mi afición por lo inexplorado, lo oculto, lo enigmático, aquello olvidado y sin interés aparente, lo perdido, lo entrevelado, lo sugerido, el saber que no está extendido, lo no profanado, las causas perdidas, lo atrasado, lo historiado, lo desconocido... en definitiva, por aquellas cosas que comportan significados más allá de lo que puede verse con la mera observación distraida. Suele recorrerme el cuerpo una egoístamente deliciosa sensación de triunfo cuando descubro algo que hasta entonces me era vedado. Me apodero del nuevo conocimiento haciéndolo mío y de nadie más. Me ocurre en ocasiones cuando leo, cuando visito un castillo (no hay poder evocador mayor que el que suscita en mi las ruinas de una fortaleza, quizá exceptuando una sonrisa sincera de Isabel, de esas que significan mundos enteros) y en algunas otras ocasiones que no vienen al caso.

Cuando lo escondido, se mezcla con el pasado y se entrelaza con algún valor o principio de los que movían a los hombres antiguos (entiéndase "honor", "valentía", libertad", "pasión"...) , entonces veo una luz "fosforita" relampagueante en medio de un fondo vacío. Tengo que dirigirme ahí por consiguiente al no haber otro sitio al que acudir y cuando llego me obligo a recordar esa sensación para que la próxima vez que se presente una situación como esa, saber qué es lo que he de elegir.

Seguramente haya sido demasiado críptico o alegórico en este escrito, pero todo aquel que ha empuñado una "espada de verdad" entenderá mis palabras con claridad meridiana.

Requiem por la Vega Baja

2006-11-01T19:58:00.000Z

Mandé esto a un periódico digital, añadiéndolo a los comentarios que la gente hacía sobre el ultraje que se quiere perpetrar en la Vega Baja de Toledo. Si a alguno le interesa puede informarse en este enlace:

http://terraeantiqvae.blogia.com/2005/041402-toledo.
-aparecen-numerosas-casas-visigodas-y-enterramientos
-en-los-trabajos-arqu.php

"En nombre de los poetas y de los artistas, de los que escriben y de los que sueñan, se prohíbe a la civilización, que toque uno sólo de estos ladrillos con su mano demoledora y prosaica". Gustavo Adolfo Becquer

"Toledo, peñascosa pesadumbre, gloria de España y luz de sus ciudades". Miguel de Cervantes Saavedra

Por favor, si un técnico da su opinión crítica en el tema en el que estudia y un político opina de manera opuesta, ¿a quien creer?. Toledo recibirá una herida mortal en su territorio si los restos de la ciudad visigoda quedan mancillados por las máquinas. Pensemos en que estamos ante la mayor excavación arqueológica de España (después de Atapuerca), con restos de hace 1400 años aproximadamente, de la época visigoda, ese periodo oscuro que algún trasnochado asociará con las dictatoriales enseñanzas de de los años 40 y 50, donde "la terrible lista de los reyes Godos provocaba enormes cefaleas entre los enflaquecidos alumnos de la posguerra española" (Juan Antonio Cebrián).

Un solar donde pudo haberse decidido que las mujeres no tenían alma (Concilio de Toledo) o desde el cual se regían los destinos de las gentes de Hispania no puede caer en el olvido, en el menosprecio y en la ignorancia desidiosa de los que nos dirigen.

Trompetas de plata

2006-11-01T19:53:00.000Z

Hoy he vuelto a experimentar ese sentimiento ancestral de pertenencia a la tierra que uno pisa.

Tras cruzar la puerta del Sexto Alfonso millares de veces no puedo evitar volver atrás la cabeza para contemplar las almenas del bastión toledano y reconstruir por un instante el esplendor de la magna ciudad. Veo los estandartes de Castilla y escucho el "cacharreo" metálico de las armaduras de los soldados que una vez defendieron este puesto. No dejo de estremecerme un momento para continuar después la ascensión a través de las puertas, hasta el corazón de la ciudad. Sólo faltan los ecos de la fanfarria alfonsina y sus trompetas de plata para que me vuelva a casa a por la espada, la armadura y el caballo.

Esta tarde he vuelto a cruzar el umbral de Toledo. Me dirigía a una conferencia cuyo tema era el arte gótico en la ciudad, aunque es lo de menos en este relato. Toledo resplandecía a la tarde, mientras subía sus cuestas, y regalaba un guiño de luna a la noche, cuando disponía mi regreso a casa. Caminaba como si las calles, monumentos, iglesias, etc. fueran de mi propiedad y sentía que yo era Toledo y Toledo era yo.

No es comparable esta sensación a nada que se pueda imaginar.

El Escudo de Marcio

2006-11-01T19:50:00.000Z

Llevado en volandas por el entusiasmo de Tito Livio al elogiar la figura del soldado Lucio Marcio, he estado tentado de elevar a la categoría de héroe a tal personaje. Después de una reflexión pausada, me atreveré a decir (desde la humildad y poniendo en su justa duda todos los datos que manejo) que fué más que eso. Expondré por qué:

Ya en la anterior entrada, dejé al ejército romano diezmado en territorio enemigo, habiendo sufrido dos derrotas consecutivas de gran alcance. Sin generales, con un tercio de los efectivos totales iniciales y lejos del campamento base de Tarraco. Así se encontraban las desamparadas legiones de Roma tras las muertes de Publio y Gneo. Haciendo un ejercicio de abstracción y suponiendo que cada uno de los dos Escipiones muertos vino a Hispania con sus dos legiones consulares, el total de soldados romanos operando en la Península Ibérica se acercaría a veinte mil (unos cinco mil por legión, sin contar las tropas auxiliares). De ellos quedarían menos de siete mil, todos ellos movidos por la derrota, tocados por la desesperación y en retirada desorganizada de sus campamentos.

Todos menos uno (o eso nos cuenta Livio). Un soldado llamado Lucio Marcio que gozaba de gran prestigio entre los demás hombres debido a su arrojo, buena voluntad y benevolencia se erigió como líder (esto ya es decir mucho, teniendo en cuenta que el ejército romano estaba muy estratificado y que un simple soldado de caballería como Marcio desplazó por aclamación popular al legado de Gneo, el general en funciones Fonteyo), hablándoles a todos en términos de orden y esperanza. Reunió al desperdigado ejército y les alentó para la batalla que se cernía sobre su campamento, dado que los cartagineses iban en su busca.

Cuando ya sonaban las trompetas cartaginesas llamando al asedio a sus gentes, Lucio Marcio dio la orden de salir del campamento sorprendiendo al enemigo que no se explicaba cómo un ejército derrotado podía cargarles a ellos que se supone que eran los vencedores. Movidos por las bajas que en los primeros momentos de la batalla causaron los romanos a los cartagineses, éstos se retiraron.

Lucio Marcio persiguió al ejército cartaginés hasta su campamento, lo tomó y consiguió hacerse con el escudo del mismísimo Asdrúbal. Después, ya con el ejército romano reagrupado y pleno de moral lo condujo a Tarraco.

Durante siglos el escudo con la efigie de Asdrúbal estuvo expuesto en el Capitolio de Roma y en memoria del héroe que levantó a Roma en Hispania de sus cenizas fue llamado "El Escudo de Marcio".

Mueren los Escipiones

2006-11-01T19:48:00.000Z

Nos hallamos en los brumosos años de finales del último cuarto del siglo III a. C. ("antes de Cristo" y lo recalco porque hace más de dos mil doscientos años que ocurrió esto que relato).

Amtorgis, ciudad hispana, aún sin ubicación. Quizá nunca existió, o quizá Tito Livio inventa el nombre para camuflar el de otra ciudad. En las cercanías de esta urbe los hermanos Escipión: Publio Cornelio Escipión y Gneo Cornelio Escipión, deciden separar su ejército para así cubrir mayor territorio y cortar los movimientos posibles de las tropas cartaginesas en la Península.

Hacía ya ocho años que Gneo había desembarcado en Emporion (Ampurias) con sus dos legiones, por orden de su hermano, el general Publio Cornelio Escipión. La República Romana había elegido en los comicios los dos nuevos cónsules del año, uno de ellos Publio Cornelio Escipión al cual le había sido encomendada Hispania como campo de operaciones por sorteo. Cuando se preparaba para embarcar hacia tierras ibéricas, le llegó la noticia de que Aníbal Barca había cruzado los Pirineos y posteriormente los Alpes con un inmenso ejército que contaba con multitud de elefantes y que se disponía a invadir Italia. Publio tiene que cambiar de planes entonces y va al encuentro de Anibal, pero para no desguarnecer sus órdenes (tenía que combatir a los cartagineses en Hispania) manda a su hermano Gneo.

Volvemos a Amtorgis. Lo que ocurrió en Italia con Aníbal es bastante conocido y pertenece a otra historia que quizá sea contada en este "blog", pero lo que nos interesa ahora es decir que cerca de esta ciudad los dos escipiones (Gneo que llevaba esos ocho años en esta tierra, como ya he dicho y Publio que volvió más tarde tras sus escaramuzas en Italia) acampaban separados.

Amílcar rondaba estas posiciones con intereses nefandos para los romanos al igual que el rey númida Massinissa que por aquél entonces era aliado de Cartago (más tarde, en la batalla de Zama, peleó al lado de los romanos). Unos caudillos ilergetes, Indíbil y Mandonio también se habían sublevado contra Roma.

Publio Cornelio viendo que la unión de esos tres ejércitos podría desencadenar su fin, decide salir de su campamento en una carga temeraria para asestar un golpe definitivo a Amílcar. Fue una operación precipitada como cuenta Tito Livio y las legiones comenzaron a combatir cuando aún iban en formación de marcha. La mala suerte hizo que Massinissa acudiera en auxilio de Amílcar y que Indíbil y Mandonio también se unieran a la matanza. Los romanos fueron derrotados y Publio Cornelio combatió con valor hasta ser atravesado en el costado por una lanza.

La facción cartaginesa quería aprovechar el golpe de moral que daba esta magnífica victoria y marcharon sin perder apenas tiempo y con el espoleo que supone la victoria, hacia la posición de Gneo Escipión. Éste no tuvo tiempo de fortificarse en una ubicación geográfica propicia (parece ser que sólo había lomas suaves en el entorno) y viendo que se le echaban encima los enemigos decidió construir una empalizada con lanzas, carros, bultos, piedras y demás sorprendentes materiales alrededor del cerrete donde se apostaba. Quizá sobreviviría al envite.

Fue un sueño. Los dioses estaban con los cartagineses y Gneo fue muerto y los romanos exterminados. Fue una gran victoria para Cartago la muerte de dos generales tan experimentados, los Escipiones. Roma quedaba apenas sin efectivos en hispania y derrotada momentáneamente. Cartago se alzaba con la victoria.

Pero todos sabéis que Cartago no ganó las Guerras Púnicas...

...en el siguiente comentario hablaré sobre el legionario Lucio Marcio.

Roma se desnuda ante Numancia

2006-11-01T19:37:00.000Z

En el año 137 a.C., en pleno conflicto bélico de la todopoderosa Roma con las tribus autóctonas de Hispania por el control del territorio, tuvo lugar un episodio más del memorable asedio a la ciudad de los Arévacos, Numantia (Numancia, Garray en Soria).

El Senado romano no podía tolerar semejante descrédito provocado por la afrenta que suponía que unos grupúsculos de aborígenes incivilizados les hicieran frente en Hispania. Numancia, una y otra vez asediada repelía todos los ataques y Roma se sonrojaba de vergüenza. Comenzaban a correr leyendas entre el pueblo llano romano de la invencibilidad de los celtíberos, de su capacidad para caer sobre las legiones en emboscadas y luego desvanecerse como fantasmas. Los ciudadanos de la ciudad más luminosa del Mundo Antiguo comenzaban a rechazar el alistamiento a las legiones para evitar ser destinados a las guerras numantinas. La situación era insostenible, con lo que en el año 137 a.C. fue nombrado cónsul y enviado a la Península Ibérica Cayo Hostilio Mancino, quien dirigió sus legiones directamente contra Numancia.

Durante la travesía por tierras peninsulares tuvo el infortunio de que entre sus tropas se instaló el rumor de que un inmenso ejército de guerreros ibéricos compuesto por vacceos y cántabros acudía al auxilio de los arévacos de Numancia dirigiéndose a cortar el paso a las legiones del nuevo cónsul. Vaciló Cayo hostilio y tuvo miedo a la derrota, por lo que decidió replegarse hacia el Valle del Ebro. Los Numantinos, que estaban al tanto de tales maniobras, vieron espoleado su espíritu combativo ante esta retirada poco valiente y salieron a perseguir a las legiones que se batían en ordenada retirada. Les dieron caza en un lugar llamado Torre Tartajo (Renivelas) y entonces cundió el pánico entre los legionarios de Hostilio.

Ya se daban por "despachados" los romanos cuando los líderes numantinos decidieron poner fin a esta agotadora guerra proponiendo un pacto en igualdad al infeliz Cayo Hostilio Mancino. Supongo que los numantinos debieron pensar que ya bastaba de vivir para la guerra, de ser saqueados y devastados por los legionarios todos los años y que masacrar a las legiones ese día no haría más que enfurecer al obstinado Senado romano, el cual enviaría más y más tropas, sin límite. El caso es que el pueblo arévaco perdonó la vida de miles de hombres que eran sus enemigos a cambio de que les fuera concedido un "foedus aequum" (feudo en el que se reconocía la independencia de Numancia en términos de igualdad con Roma). El cónsul Hostilio tuvo que aceptar todas estas condiciones para salvar su pellejo (no creo que otro general romano consintiera una afrenta de ese calibre. Antes se hubiera hecho matar en una batalla honrosa).

Volvió a Roma el cónsul, donde explicó al Senado lo acontecido y las nuevas condiciones firmadas con Numancia. Supongo que ya imaginaréis la respuesta de Roma que era de todo menos humilde y no solía tender a respetar más que los tratados que la beneficiaban. Rechazó el pacto con Numancia y para hacer ver a los numantinos que aceptaban la derrota pero no la rendición que suponía el pacto de Hostilio, llevaron a éste ante las puertas de Numancia, desnudo y con las manos atadas a la espalda, entregándoselo, para que dispusieran de su vida a su antojo...

Así permaneció el desafortunado cónsul durante un día completo ante las murallas de la ciudad celtíbera, ante la perplejidad de los numantinos que no querían ni mucho menos matar a ese hombre indefenso.

Esta es la historia de cómo Roma traicionó un tratado de paz que hubiera permitido la existencia de Numancia y tuvo que desnudarse ante tal ciudad, en los años previos a vencerla definitivamente.

Cayo Hostilio Mancino volvió a Roma deshonrado, fue desposeído de su ciudadanía, recuperándola años después. Cuando la vida le sonrió algo más y pudo establecerse económicamente, construyó una estatua donde aparecía desnudo, en recuerdo del día más aciago de su vida ( tuvo que pasar un rato de frío ante las puertas de Numancia. Desnudo y en Soria...)

Carranque, Puerta de Titulcia

2006-10-31T15:24:00.001Z

"En algún instante entre el 1129 y 1145 ab urbe condita (desde la fundación de Roma, es decir, 379 y 395 después de Cristo, siglo IV), Materno Cinegio desmonta de su caballo y ordena a sus sirvientes que tracen con cal viva un rectángulo en ese lugar que parece ser de su agrado. Camina con paso lento llevando por las bridas al corcel, sonriendo. Tiene motivos para ello puesto que ha sido designado gobernador de la Carpetania. Su talento y por qué no decirlo, su cercano parentesco con el emperador Teodosio el Grande le han alzado en nombre de los dioses a tan alta dignidad. -Las Puertas de Titulcia será un buen lugar desde donde gobernar, piensa Materno, y este lugar es perfecto para mi residencia palacial-. Estos campos fértiles en la ribera del Aquae Dirrama (Guadarrama), lo suficientemente cerca como para establecer el necesario abastecimiento de agua, son perfectos para sus planes

Materno tiene en la cabeza grandes proyectos. Construirá un palacio cuadrado de cien por cien pies (29,57 metros), con un impluvium central (patio), con multitud de columnas de elegantes capiteles. Pintará las paredes con policromía, construirá los techos en madera, bóvedas de piedra y pan de oro y llenará sus suelos con espléndidos mosaicos.

En estos pensamientos ocupa su mente el noble de la curia romana cuando los sacerdotes que le acompañan reclaman su atención. La hora (albores del día), el clima (frío pero soleado como lo es siempre en los inviernos de Hispania) y la posición de los astros del día anterior, hacen que la nueva construcción tenga que estar dedicada al Dios Océano. Materno Cinegio es cristiano y sabe que los antiguos cultos politeístas deben ser abolidos, pero por aquello de la tradición o quizá por superstición, decide que Océano presidirá su casa y mandará construir un mosaico con su efigie."

Qué grande es Carranque...

Estuve el día de mi cumpleaños con Isabel, que me "regaló" el yacimiento, y me impresionó bastante. Más de 1000 metros cuadrados de palacio cuyos suelos presentaban unos mosaicos de teselas de 4 milímetros. Fascinante. Es recomendable una visita al yacimiento. Aconsejo concertar un guía.

La música tradicional asturiana

2006-10-31T15:23:00.000Z

Me encanta la música folk. Los que comparten este gusto conmigo no necesitan más comentarios, pero para los que no lo comparten tengo que decir que el sentimiento que me envuelve cuando disfruto de una de esas ancestrales melodías de "viento madera", "tendones vibrantes" o "retumbos de piel", es lo más cerca que he estado de la, a menudo traicionera idea, de libertad (sin contar aquel momento detenido en el tiempo en las cumbres de Covadonga, sentado al lado de Isabel entre neblina, en las orillas del mágico lago Enol).

La música tradicional generalmente me gusta mucho. Dentro de ella está la música folk asturiana, de la que me maravilla su humildad y grandeza. Música de gente humilde, música del pueblo, para alegrar en los días de fiesta, amenizar en las horas de trabajo, aliviar el esfuerzo de la vida del campo, animar el alma en días grises y lluviosos, rendir solemne homenaje en las despedidas de los difuntos...Es una música cargada de sentimiento, donde el mensaje no es lo importante. No trata de provocar, ni de crear opinión en el oyente, sino sólo transmitir una experiencia.

Con gaitas, flautas de madera (ahora también de metacrilato y aluminio), tambores, y voces ( a menudo y, gracias al cielo, femeninas), se consigue una música maravillosa.

Hoy he descubierto un nuevo grupo de música folk asturiano (más bien Isabel me lo ha descubierto). Se llama Corquieu y lo recomiendo desde aquí. Algunas canciones relajan, otras exaltan, pero todas azuzan el espíritu y hacen sentirme único.

No deja de sorprenderme cómo la música afecta a las emociones de los hombres.

La tele, los libros y otros asuntos

2006-10-31T15:18:00.000Z

Esta mañana he quitado la tele del mueble/cajonera de mi habitación. Dicho así no parece que tal acción albergue visos de interés como para merecer ser puesta por escrito. Es cierto. No tiene ninguna importancia. La televisión a ido a parar a la cocina, donde mi madre hará buen uso de ella y mi armario ha quedado liberado de espacio. Punto. Aquí se acaba el interés de la historia. ¿O no?.

Lo que me ha llamado la atención de este inofensivo cambió de lugar es de índole psicológica. Personal, vamos. Desde que era pequeño siempre pensaba en lo "chulo" que sería tener una tele en la habitación y poder verla desde la cama. Lo veía en casas de amigos donde a veces iba y me apetecía tener una a mi también, con mando a distancia y todo, para no tener que desarroparme...

El caso es que mi tía me dio su televisión pequeña hace un año porque no la usaba. Yo pensé: "genial, ya tengo tele en la habitación". Lo que son las cosas. En todo un año, esa tele puede haber sido encendida unas diez veces, o quince o veinte, eso da igual, lo cual significa varias cosas: que ni veo la tele, ni es tan divertido ni útil tener la tele en la habitación, ni tenía tantas ganas de tenerla. Pero lo más llamativo del asunto es que el motivo por el que la he quitado del armario para llevarla a la cocina es que necesitaba espacio para colocar mis libros. Eso si que me ha llamado la atención. Me he sentido bien sustituyendo la inservible "caja tonta" por una batería de libros a los que ya no podía apilar más en su antigua ubicación. Este es el motivo por el que me parecía esta historia digna de ser contada. Debe ser algo así como el triunfo de los libros sobre la televisión, la victoria del conocimiento sobre la información basura...

Es curioso como una acción tan simple, mecánica y carente de significado como puede ser el cambio de ubicación de un electrodoméstico puede suscitar en la mente humana (en la mía por lo menos) una reflexión de este tipo.

Este es mi pensamiento de hoy, debe ser que es día catorce..(un beso Isabel)